Zululândia - tabla rasa

E o moinho d`água?

2009-06-24T03:37:00.000-07:00

E aquele moinho d`água, que deve ser um dos raros no concelho e que está ali a desmornar-se de dia para dia, acima da bomba de gasolina? Vai mesmo morrer ali. É pena. Havia muito trigo nos Lameiros.

Havia vimes

2009-06-22T17:29:00.000-07:00

Havia vimes em São Vicente.
Nas feiteiras, no laranjal pelo foro acima. Na Boaventura, pela Falca acima, as pessoas juntavam-se para apanhá-los, cozê-los, descascá-los. Põ-los a secar, devidamente amarrados em seus montinhos ordenados ao longo da estrada. Era lindo de se ver. E havia o linho. Nos Lameiros e também na Boaventura. Os teares. Tudo se perde. Em troca, temos cimento e parece que nos estão dando tudo. Tiram-nos tanto todavia.

Ainda a água

2009-06-19T02:24:00.000-07:00

Na sequência do post anterior, volto com o tema da água. São Vicente é um dos concelhos que mais água tem. Se não é o que mais água tem. Todavia, sinto que a maltratamos. As ribeiras, os córregos, o mar.
A Ribeira de São Vicente merecia, na minha opinião, outro tipo de atenção. Há dias em que a água vem castanha escura de terra. E aguenta dias e dias assim. O resultado é depois uma mancha castanha de terra no mar. Fica feio. Tanto na ribeira como no mar. É sinónimo de falta de cuidado. De falta de planeamento. Compreendo que algumas empresas têm que trabalhar. Têm que sujar. É inevitável. Mas tem que haver uma alternativa a este quadro que não nos abona em nada. A Ribeira de São Vicente foi o sustento de muita da nossa gente. Lembro-me de, no Laranjal por exemplo, as mulheres irem para a ribeira lavar a roupa que depois estendiam por cima dos pedregulhos a secar. Lavavam também, principalmente na altura antes do Natal, as tripas do porco. Mas era um acontecimento. Iam as mulheres para a ribeira. Ela dava o agrião, os espinafres, os eirós, mais acima para o lado do Rosário, trutas (porque as águas eram mais frias), canas para o feijão. As crianças, com o chegar do Verão, começavam a “construir” os seus poços na ribeira. Os vimes e o inhame andavam ali perto também. E a ribeira acompanhava tudo isto. Fazia parte de tudo isto.
E nós, tratamo-la mal. Deixamos que a tratem mal. Fingimos que não vemos. Olhamos para o outro lado.
E o mar?
A pesca submarina, os banhos de praia no Verão, as idas às lapas, aos caramujos, aos polvos, às moreias, aos caranguejos, à jaca para apanhar depois os bodeões.
Também tratamos mal o mar em São Vicente. E temos a mesma reacção que temos em relação à ribeira. Não fazemos nada. Nem olhamos. Ou nem queremos olhar.
São Vicente sempre teve uma tradição de mar mas que se vai perdendo. As pessoas vêm as coisas a serem mal feitas e permite-se que se continue. Ninguém se dá ao trabalho de pensar numa solução melhor.
Se deixarmos de ser São Vicente, depois vamos ser o quê?

Quero a beira-mar do meu concelho bem cuidada

2009-06-17T23:13:00.000-07:00

Não é justo dizer que não se fez nada em São Vicente. Também não é justo dizer que não se faz.
Mas, o que posso dizer é que se pode fazer mais e melhor. Muito melhor.
Há anos que São Vicente, a freguesia, não tem uma praia decente. Gastaram-se milhares de Euros nas Piscinas do Calamar. Gastaram-se depois, outros tantos milhares de Euros no Clube Naval. Depois de tantos milhares gastos, continuamos a não ter praia. Será que existe alguém capaz de explicar de quem é a responsabilidade das Piscinas do Calamar? A quem pertencem? De uma vez por todas, gostaria de conseguir entender o que ali se passou.
E no Clube Naval de São Vicente? Coloco a mesma pergunta. Milhares de Euros em pés de galo para, supostamente, proteger qualquer coisa. Outros milhares gastos num edifício, que ninguém consegue perceber aquela arquitectura. Alem disso tem péssimos acabamentos e não é minimamente funcional. Mais milhares gastos nos arredores. A zona de solário tem as protecções perigosamente danificadas e o espaço não tem o mínimo de acabamentos. A água dos duches corre livremente até o mar, passando pela zona de solário. As luzes dos arredores não se acendem, à semelhança das luzes do parque urbano, que por coincidência, são iguais. Quanto às luzes já ouvi de tudo. Desde incompatibilidades técnicas com a rede da Empresa de Electricidade, até estarem a empurrar a conta da luz, um para o outro, a Câmara Municipal e A Sociedade de Desenvolvimento do Norte. Mas sinceramente não sei. O que sei é que as luzes estão apagadas. E a zona do Parque Urbano, desde a vila ao Calhau está, praticamente sempre, votada à mais completa escuridão. Outros milhares ainda, foram gastos na promenade. Não é que seja má ideia. Não é. Mas está vergonhosamente escavacada. Luzes tombadas, bancos caídos, esgotos que caem das casas em largos tubos directamente para a promenade, os jardins completamente abandonados e entregues ao avanço da matagueira.
Em resumo, o que quero dizer é que já se gastaram demasiadas centenas de milhares de Euros para que São Vicente tivesse uma praia. E não tem. Em ambos os casos, estas “praias” são um verdadeiro perigo, principalmente para as crianças.
É que sinto-me mal. Vou ao Porto Moniz, ao Seixal, a Santana, à Madalena do Mar, Ponta do Sol, por exemplo, e as coisas estão feitas com gosto. Estão zeladas. Os jardins estão cuidados. As coisas funcionam. Porque é que em São Vicente as coisas não funcionam por muito tempo?
Vou por algumas questões e peço que reflictam sobre elas e que as respondam se souberem. É que eu, sinceramente não sei.

1- Acha que a freguesia de São Vicente deveria ter uma praia?
2- Acha que potencia de alguma maneira o Turismo, o comércio e a hotelaria, o facto de existir uma praia em São Vicente?
3- Acha que as pessoas que não têm transporte próprio têm alternativas para se poderem deslocar à Ponta Delgada (que tem a única praia decente de todo o concelho) ou a alguma praia num dos concelhos vizinhos?
4- Quantos atletas federados em desportos náuticos possui o Clube Naval de São Vicente e com que frequência (aproximadamente) frequentam estes as instalações e utilizam os materiais disponíveis?
5- O Clube Naval de São Vicente é mesmo um clube naval ou é o nome de um Restaurante?
6- Quais as actividades propostas pelo Clube Naval de São Vicente para este Verão e qual a sua calendarização?
7- Quantos elementos da direcção do Clube Naval de São Vicente vivem no concelho?
8- Quanto recebe o Clube Naval de São Vicente anualmente da Câmara Municipal de São Vicente e do IDRAM?
9- Quais estão em maior número no Clube Naval de São Vicente? A direcção, ou os atletas?

Tenho uma opinião e em alguns casos posso divagar e conjecturar mas, a verdade é que a estas perguntas apenas tenho a certeza em relação à primeira. Não sei a resposta exacta a nenhuma das outras. E por isso, coloco a quem lê este blog estas questões.
Desde já, agradeço a quem possa responder.

Grande música e letra e voz

2009-06-12T22:33:00.000-07:00

I Was a Cub Scout - Pink Squares

2009-06-12T22:15:00.000-07:00

CAPITULO VIII

2009-06-12T22:00:00.001-07:00

Almocrávia era um reino na maior das confusões. Todos duvidavam de todos. Todos se incriminavam. Iam buscar-se antigas desavenças, brigas antigas, heranças mal resolvidas, invejas, cobiças. Tudo veio ao de cima durante este período. Almocrávia mostrava-se naquilo que pior tinha para dar. Carsil temia mais que nunca pela vida da sua família. Abrigava debaixo do seu tecto a causa de toda aquela confusão. O dia chegou e o ferreiro que mal tinha dormido, colocou-se numa cadeira junto da porta do quarto onde dormia Carveij, enquanto fingia consertar o cabo de um martelo. A ansiedade crescia nele e não o deixava dormir. Queria falar ao príncipe assim que este se levantasse. Não era seguro para ninguém em sua casa enquanto ele ali estivesse. Tinham que fazer alguma coisa. Tinham que sair dali. Carveij acabou por sair do quarto. Vinha ainda meio ensonado. Carsil levantou-se de imediato e fazendo uma rápida e vaga vénia dirigiu-se a Carveij com um “Bom dia Alteza, espero que tenha descansado bem em meus humildes aposentos” a que Carveij respondeu com “Deixemo-nos de formalidades Carsil. Tratas-me por Carveij. O que te incomoda?”- disse, olhando fixamente para o semblante claramente carregado do ferreiro.
- Incomoda-me o receio pela vida da minha família e das nossas também Alteza. - balbuciou Carsil, atropelando as palavras.
- Acalma-te Carsil. Abandonarei Almocrávia ainda hoje. A minha vinda ao reino de minha adorada irmã e de seu valente rei teve uma razão. Com certeza compreenderias, se to confidenciasse. Há coisas que nem o mais sábio dos homens consegue explicar. E eu tinha mesmo que vir cá. Falar com a minha irmã era importante. Mas parece-me, de todo, impossível neste momento…
Carsil interrompeu:
- Posso eu falar-lhe em seu nome Alteza.
. Poderá ser assim ferreiro – disse Carveij enquanto andava de um lado para outro, tornando Carsil ainda mais nervoso. – É uma excelente ideia. Mas não seria justo colocar-te mais em perigo do que já fiz, ainda que te esteja por demais agradecido.
- Quero fazê-lo. Pela rainha. Por Almocrávia. Pelo rei, esteja ele onde estiver, vivo ou morto.
- Ouve bem então ferreiro. – disse Carveij, enquanto olhava em seu redor como que procurando olhares e ouvidos indiscretos. – Irás então ao palácio e dirás a minha irmã o seguinte. Peço que não me interrompas agora Carsil e que ouças com atenção. Peço também que não me faças depois perguntas, porque não tas vou poder responder.
- Sim Alteza.
- Dizes que era eu o estrangeiro que tanto tumulto causou. Dizes depois que Bertold está vivo e que eu estou com ele e que preparo o seu regresso.
Carsil que ouvia de cabeça baixa a mensagem, levantou de súbito o queixo e antes que proferisse qualquer som, Carveij carregou o tom da voz e disse:
- Ouve ferreiro. Ouve. Dizes-lhe que Bertold está bem e que eu estive com ele durante estes anos, que preparo o seu regresso e que possivelmente precisarei de sua ajuda. Mas quando esse momento vier, irei avisa-la através de um mensageiro. Esse mensageiro identificar-se-á como sendo meu mensageiro. Dirá que vem por Carveij e pela verdade. Assim saberá que é esse o portador verdadeiro de minha mensagem.
As prisões estavam a abarrotar de gente. Onde antes cabiam 2 ou 3, tinham agora que caber 14 ou 15. Os juízes revezavam-se por turnos de 24 horas. A guarda real de igual maneira rendia guarnições atrás de guarnições. E não havia sinal de pararem as acusações, as perseguições, as mentiras e toda a corrupção daí resultante. O “Levante” já não sabia que fazer com tantos lucros. E para não falar das dívidas. Se metade pagara, a restante metade, ficara a dever. E era mau ficar a dever ao “Levante”. Metade do reino falava as palavras do “Levante”. A outra metade temia-os.
Ludmila, sentia-se cada vez mais perdida e mandou por fim encerrar as buscas pelo estrangeiro. A ver se a tensão pelo menos acalmava. Mandou o seu arauto apregoar que não seria mais procurado tal estrangeiro. Não seriam aceites mais queixas que tivessem qualquer coisa a ver com ele.
Ao ouvir o arauto real gritar as deliberações da rainha Carveij achou que seria a altura ideal para abandonar Almocrávia e também para Carsil levar a sua mensagem até sua irmã.
Carsil, que ia já a dirigir-se para a porta, parou por uns segundos. Voltou-se para o príncipe e pediu-lhe que deixasse acompanha-lo.
- Cumpre a tua parte Carsil. Eu faço a minha.
Mas Carsil insistiu.
- Será como te disse ferreiro – falou Carveij autoritário – levas a mensagem a Ludmila. Saberei que a mensagem foi entregue, quando acenares na muralha sul em direcção à colina do meio. A mais baixa. E então poderei partir. Tu, voltarás à tua rotina e espero poder contar com a tua discrição e ajuda num futuro próximo.
Carsil, não convencido, acedeu e saiu, fechando a porta sem olhar para trás.

Cannes aguarda-me

2009-06-09T12:12:00.000-07:00

As minhas malucas

2009-05-02T19:21:00.001-07:00

Laica a astronauta

Drika l`enfant terrible

Isto promete...

2009-04-29T16:48:00.001-07:00

Muito bom mesmo

2009-04-29T09:11:00.001-07:00

The Gift&Moonspel

Os "meninos de ninguém"

2009-04-24T11:23:00.000-07:00

Falava há dias com uma amiga que quer mudar o mundo. Conhecemo -nos desde meninos. Ela sempre foi muito curiosa. Sempre exprimiu a sua curiosidade, o seu espanto, a sua discordância, enqunto que nós, na maioria, olhávamos para o outro lado. E ela continuava e voltava ao assunto e poucos a ouviam. Ela é hoje uma jornalista. Quanto a mim, é "grande", corajosa, incansável. Quer mudar o mundo. Quer conhecê -lo primeiro. E então, investiga.
Editou agora um livro. Sobre os meninos "maus". Crianças que roubam, consomem drogas, prostituem-se, matam..., crianças que "levam nas trombas" desde pequenas sem perceberem e nem saberem porquê.
Conheci algumas dessas crianças. Dei -lhes atenção. Levei -as aos hospitais a meio da noite, ouvi -as quando mais ninguém o fazia, tentava incutir -lhes alguns valores, transmitir -lhes esperança. Falei com os familiares que lhes restam. Uma avó, um tio, um padrinho ou madrinha, um irmão ou irmã mais velhos...
Mas, regressei à minha vida. À minha família, à minha ilha e eles ficaram. Uns bem, outros mal, outros nem sei. Um ou dois ainda e ligam de vez em quando ou falam -me pelo msn. Falam -me das pequenas vitórias, das derrotas, da falta de esperança. Eu dou -lhes força, tento que acreditem. Vou procura -los ou visita -los quando posso. E esta minha amiga, que escreve e investiga e quer mudar o mundo, também os ouviu e falou com eles. E depois, escreveu um livro para mostrar o lado deles. Porque ninguém sabe e nem quer saber o lado deles. É leva -los para instituições, para lares, para casas de correcção (que existem mas com outros nomes), para a prisão. Mas ouvi -los, poucos o fazem.
Parabéns à jornalista que conta as histórias que estes meninos lhe contaram. As histórias deles.

veja em:
http://meninosdeninguem.wordpress.com/

Exprimir

2009-03-10T19:01:00.000-07:00

Porque existem pessoas para quem a vida não é preta ou branca. Porque existem pessoas para quem as palavras não são suficientes para expressarem aquilo que sentem. Poque não existem palavras para tantas coisas. Porque existem silêncios que valem por mil palavras. Porque existem pessoas que se atrevem a se ultrapassarem. Porque é um prazer conhecer pessoas assim. Porque é um prazer construir algo com essas pessoas.

Metronomy

2009-02-20T03:44:00.000-08:00

CAPÍTULO VII

2009-02-18T04:21:00.001-08:00

Em Almocrávia, de um dia para outro, tudo mudou. Toda a população do reino sabia que se procurava o estrangeiro do mercado. Toda a população queria saber quem era. Mas toda a população sabia também que o “Levante” também o queria, assim como a rainha e mais ainda, Alberdim.
Em vez de falar, em Almocrávia, passou-se a sussurrar. Todos eram suspeitos de esconderem o estrangeiro. Todos eram suspeitos de saberem quem ele realmente era. Começaram as denúncias, as suspeitas, e com elas, reavivaram-se os ódios entre vizinhos, concorrentes comerciais, invejas. Passou-se à delação, à calúnia, à mentira.
Com estes, vieram as buscas domiciliárias que aconteciam a qualquer hora do dia ou da noite e ninguém estava a salvo. Ninguém era de confiança. Vieram também novas leis que castigavam arduamente quem sonegasse qualquer informação acerca do estrangeiro e quem o escondesse, ou se se soubesse que o tinha escondido, era ainda pior. O estrangeiro passara, em pouco tempo, duma curiosidade a um perigo para o reino. Uma ameaça.
E com tudo isto, veio o medo.
O medo de falar. O medo de dar uma opinião. O medo de contrariar a maré. O medo de ser mal interpretado. O medo de sofrer. O medo de perder a família.
E assim, Almocrávia, passou a ser um dos reinos mais silenciosos à face da terra. Falava-se do tempo, das colheitas, dos vestidos da rainha. Mas nem pensar em referir-se a outros assuntos. Cada vez mais ouvia-se, à boca pequena, relatos de pessoas levadas durante a noite de suas casas e que nunca mais se viam. Ou então, que apareciam duas ou três semanas depois, completamente alterados, quase mudos, com um olhar de pavor nos olhos. Houve mesmo um dos casos em que se falava de alguém que apareceu sem língua.
Assim, se alguém perguntasse alguma coisa acerca do estrangeiro, a resposta mais acertada seria “Qual estrangeiro?”.
O negócio de Alberdim nunca tinha corrido tão bem e nunca ele sequer se lembrava de ter sido tão feliz, não fosse o estropício do estrangeiro. Estava como um peixe na água. Vigorava a mentira, a clandestinidade, o contrabando, a coacção, o medo. De certa maneira, aquele estranho tinha feito acelerar o rumo dos acontecimentos a favor de Alberdim. Mas ele também tinha medo. Lá no fundo temia que aquele estrangeiro, mesmo que não fosse o próprio Bertold, poderia ser uma espécie de espião a seu soldo. Temia também a pressão do Levante.
Em casa do ferreiro Carsil tudo decorria aparentemente na normalidade. Carveij tinha sido aconselhado pelo ferreiro a descansar até o dia seguinte. Na forja, nem ouvia o martelo a bater no ferro de tão absorvido que estava pelos seus pensamentos. Planeava, previa, conjecturava. Temia ser descoberto. Por causa da sua família. Eles com certeza iam pagar caro pelos seus actos. E ele também.
Ludmila, no palácio, desesperava por notícias. Temia a traição. Temia o avanço de Alberdim e do “Levante”. Temia pela sua segurança. Mais ainda quando se lembrava do episódio da gaiola dos pássaros. Ansiava pelo regresso de Bertold, que sabia no seu coração estar bem. Sentia a solidão e o medo. Sentia que lhe apetecia muitas vezes desaparecer dali. Só não o tinha feito ainda porque, se Bertold voltasse, não saberia onde encontrá-la e ela também não tinha ninguém em quem nem a quem confiar essa informação.
O “Levante” era mais próspero do que alguma vez tinha sido. O negócio da protecção e extorsão estava em alta. As luvas, coações e subornos também. O negócio dos empréstimos tinham caído um pouco mas pouco importava. O resto do negócio crescia exponencialmente e na perfeição. Começaram nesta altura com uma nova “modalidade”. Para protecção de um juiz, que recorreu apavorado aos serviços do "Levante", colocaram-lhe, debaixo do mesmo tecto, um dos seus solicitadores. De ar certo e responsável e fino bigode. De roupa aperaltada e a condizer mas, que não se enganassem. Um sabujo sanguinário. À laia de protecção sob disfarce, lá ia passando toda a informação de interesse para o “Levante” que sabia bem como a fazer render. O mesmo acontecia um pouco por toda a parte em Almocrávia.
O “Levante” estava, por estes dias, praticamente em todo o lado.

A pedido de várias famílias

2009-02-10T16:19:00.000-08:00

CAPÍTULO VI

2009-01-23T02:45:00.000-08:00

Carsil era um homem corpulento e duro, muito por força do seu trabalho na forja. Mas era um homem leal e que não gostava de confusões. O seu pai, já falecido há cerca de uma dezena de anos, tinha sido, desde que se lembrava, o responsável pelas cavalariças do palácio. Tinham vivido lá, onde Carsil também nascera. Conhecia Bertold desde pequeno, era apenas alguns anos mais velho que ele, e por inúmeras vezes, tinham brincado juntos nos jardins do palácio. Mesmo durante a juventude de Bertold, a amizade continuara, e não era raro acompanhar o príncipe nas suas caçadas e passeios a cavalo. Mas, nunca esquecera o seu lugar. Também, nem de Bertold e nem do seu pai, Carsil tinha qualquer razão de queixa.
O desaparecimento do rei intrigava o ferreiro. Bertold sempre fora um homem corajoso, diligente, preocupado com os assuntos do reino e com o bem-estar dos seus súbditos. Ter desaparecido assim sem qualquer explicação perceptível, deixara Carsil intrigado desde aquele dia em que o rei tinha desaparecido.
Carsil, trocara a vida das cavalariças do palácio pela das ruas da cidade. Aprendera o ofício de ferreiro com o seu pai, nas cavalariças reais. Aprendeu a conhecer as ligas e os seus segredos, aperfeiçoando cada vez mais a sua arte. Depois, sentiu uma necessidade irrefreável de viver no mundo das pessoas, que era afinal o seu mundo. Durante estes anos, Carsil foi sendo conhecido pela sua arte dentro e fora do reino. Tinha-se tornado num homem de certa forma próspero, embora não fosse de ostentações. Era respeitado e muitas pessoas lhe pediam também ajuda e conselhos. Carsil estava a par e consciente da situação no reino, das conspirações do “Levante” e de Alberdim. Imaginava como estaria inconsolável Ludmila, com o desaparecimento de Bertold. Carsil sabia que aquela mulher, sem o rei, perderia toda a sua alegria e força. Estava também consciente de que Ludmila era cada vez mais posta em causa por todo o reino. Carsil sentia pena e sentia-se impotente mas a verdade é que pouco ou nada podia fazer. Mas naquela tarde, ao ver aquele estranho a falar no mercado acerca do rei, sentiu-se como um cavalo a ser sacudido por uma picada de esporas. Encheu o peito e seguiu o estranho. Tinha que saber quem era. Pensou que fosse o rei. Seria Bertold? Fosse como fosse, aquele homem tinha acabado de se transformar num alvo. Carsil sabia-o muito bem. Por isso seguiu-o. E apesar de tudo, mesmo que fosse um estranho, não merecia ver o seu caminho barrado pelos homens do “Levante” e nem por Alberdim e seus seguidores déspotas. Com certeza o levariam para um sítio onde pudessem, sem pressões do exterior e sem olhares curiosos, espremer toda a sabedoria daquele estranho, cujo único “crime” cometido, tinha sido dizer que Bertold estava vivo.
Fosse como fosse e fosse lá quem fosse aquele estranho, Carsil ia ajuda-lo. Ia também tomar uma atitude em relação ao desenrolar dos acontecimentos no reino. E essa decisão tornou-se ainda mais consistente quando Carsil descobriu que o estranho era afinal o príncipe Carveij, o único irmão de Ludmila e o mais novo. O único a sobreviver à tentativa de assassinato da família real do reino vizinho, dez anos antes, quando uma dezena de arqueiros, estrategicamente colocados nas margens do rio Juangome, tentaram dizimar toda a família enquanto passeavam todos de barco, como era hábito nos dias de mais calor na estação quente.

CAPÍTULO V

2009-01-08T09:29:00.000-08:00

Um rumor chegou ao palácio. O episódio do mercado. O estrangeiro misterioso, as suas palavras, a forma como tinha desaparecido sem ninguém dar por ele. Aliás, da mesma maneira como tinha aparecido. O rumor foi-se espalhando por todo o lado.
A novidade chegou aos ouvidos da rainha por uma de suas servas, ainda os ministros e conselheiros escolhiam uma maneira para lhe por ao corrente dos últimos factos. Ou se mesmo lhe haveriam de contar fosse o que fosse acerca daquele incidente. Até porque, concretamente, tinham nada. Um homem que não se sabe quem é, disse que o rei estava vivo e que tinha estado com ele. Ninguém sequer lhe viu a cara e depois voltou a desaparecer na multidão. Os ministros e conselheiros mostravam-se incrédulos perante os factos. Mas para a rainha, era diferente. Os olhos brilharam. O coração acelerou, um sorriso como há muito não mostrava, apareceu-lhe no rosto. Quis saber tudo. E a serva, uma reputada boa observadora dotada de uma forte audição mas também de uma criatividade exacerbada, não a desiludiu. Deu ênfase à forma como o estranho tinha enfrentado Alberdim. De como tinha gritado no silêncio da multidão. De como atraíra a ele centenas das pessoas que ali se encontravam. Do seu desaparecimento, como que por magia. De como o povo se tinha posto a murmurar e a dizer de novo o nome Bertold. Um nome quase morto.
Ludmila como que ganhou uma nova vitalidade. Levantou-se da sua cadeira forrada a veludo vermelho e caminhou decididamente em direcção à sala do trono. Abriu as portas de par em par com um gentil mas decidido empurrão. Os conselheiros, os ministros que estavam numa renhida discussão acerca do que deveriam fazer, calaram-se de imediato. Levantaram-se e fizeram uma vénia à rainha, que acedeu gentilmente com um ténue sinal de consentimento, agradecendo-lhes a cordialidade.
-Nenhum dos senhores se digna a informar-me do que se passa no reino? – Perguntou Ludmila com um tom irónico.
- Alteza….
- Chega! Calou-o Ludmila, autoritária, como que lhes lembrando que ela era a rainha. Ela era quem mandava. A ela, cabia-lhe a decisão final e a inicial.
Já ninguém estava habituado a esta postura, a esta presença, por parte da rainha, depois de mais de um ano da mais completa apatia. Mas perceberam logo que as coisas estavam a mudar.
- Quero toda a guarda em alerta à procura desse tal estrangeiro. Todos os nossos espiões, informadores, e a quem mais se possa delegar esta função. E se não tiver notícias concretas em dois dias, podeis acreditar na minha palavra quando vos digo que ireis também para as ruas procura-lo.
- Mas Alteza…- interrompeu um dos conselheiros. - Trata-se de um boato. Apenas um boato. Um rumor e sinceramente penso que…
- Conheço bem a vossa sinceridade conselheiro. – interrompeu de novo Ludmila, desta vez com um tom algo sarcástico, continuando:
- E podeis crer que duvido muitas vezes dela. E podeis estar também bem certos de que se alguma vez duvidasse da vossa lealdade já cá não estaríeis. Acho que as minhas ordens foram bem claras. Da vossa parte, não peço por ora mais opiniões. Espero agora por notícias.
Saíram todos da sala do trono de costas para a porta fazendo vénias à rainha e sem ousarem sequer murmurar mais fosse o que fosse.
Alberdim, estava também intrigado com o tal estranho. Que ousadia a dele. Interrompe-lo assim. Uma coisa era certa. Não era Almocraviano. E se fosse, só poderia ser uma pessoa. Bertold. Alberdim reuniu de emergência com alguns dos seus contactos no “Levante”. Se fosse o rei, aquele estranho, os seus planos e os do “Levante” estavam condenados ao falhanço. Mais que isso, seriam com certeza perseguidos e presos e isto se lhes não fosse dado um castigo ou fim pior. Isto porque as suas conspirações, chantagens, roubos, intimidações, entre outras estratégias usadas, apenas escapavam ao braço da coroa, porque o povo se sentia de certa maneira abandonado desde o desaparecimento de Bertold e da inoperância da rainha Ludmila, face a essa situação. E foi assim que, também Alberdim e o “Levante”, uniram esforços e recursos para encontrarem a todo o custo este estranho. Só que, os esforços destes tinham uma adenda em relação aos da rainha. Alberdim e o “Levante” pretendiam também eliminar este estranho. Era um rasgo de esperança para o povo. E isso não podia ser. Não agora, que os seus esforços começavam a dar frutos junto do povo. Por isso, juntamente com a intenção de encontrar e matar este estranho, foi também ordenada uma campanha de desinformação junto da população. Ficaram algumas dezenas de emissários do “Levante” de espalharem pelas tabernas, mercados, enfim, por todo o lado, que o estranho era um bêbado qualquer, que delirava em voz alta. E da mesma vez, encetavam uma conversa do tipo “Cheguei a ter esperança de que seria o nosso rei”, para ver as reacções pró e contra o rei e as pró e contra “O Levante”. Estas observações eram depois anotadas e entregues a Alberdim, que assim podia identificar as zonas em que tinha mais influência e uma ou outra pessoa a quem poderia recorrer. O homem misterioso do mercado era agora o homem mais procurado em Almocrávia, desde o desaparecimento de Bertold. E apenas uma pessoa sabia onde se encontrava.
Carsil, o ferreiro.

Fresh from sweeden

2009-01-07T07:45:00.000-08:00

DektivByran - Wermeland - País, terra

Capítulo IV

2008-12-30T19:32:00.001-08:00

Num certo dia de Inverno, a um cinzento meio-dia, pelo meio das pessoas que se acotovelavam por entre as inúmeras barracas e tendas improvisadas do mercado central de Almocrávia, apareceu um homem envolto numa capa verde limão, com a cabeça ocultada por um capuz. Um estrangeiro. Nada de anormal em Almocrávia, nem no famoso mercado, cuja variedade, quantidade e qualidade dos artigos era sobejamente conhecida além-reino. Dirigiu-se a um homem que discursava para um pequeno aglomerado de interessados junto à entrada para uma das ruelas da cidade. O homem falava da quase certa morte de Bertold e incitava a população a manifestar a sua insatisfação. Mais que isso, a demonstra-la. Falava-se na esperança do “Levante”. Algumas pessoas simplesmente passavam. Outras, deixavam-se ficar a ouvir por minutos. Porque “O Levante”, embora estivesse a crescer exponencialmente de mês a mês, ainda não tinha a coragem para enfrentar a coroa abertamente. Se por acaso apareciam alguns guardas do palácio em patrulha, o discurso moderava-se e fazia-se ouvir mais a palavra esperança. Quando os soldados estavam fora do alcance auditivo do orador, já se ouviam mais as palavras insatisfação e revolta.
O estrangeiro foi abrindo espaço até estar frente ao orador e interrompeu-o numa altura em que este falava na fuga de Bertold, no abandono do reino.
“- O rei Bertold III está bem vivo. Vi-o com estes olhos, no fim dos dias quentes.”
O orador gaguejou sem interromper o seu discurso. Apenas as pessoas que estavam junto ao orador ouviram as palavras do estranho. Mas a palavra começou rapidamente a espalhar-se naquela parte do mercado. O estrangeiro, como não se sentindo ouvido, gritou mais alto ainda “Bertold III está vivo e há-de voltar, mais cedo do que possam imaginar! Vi-o com estes olhos! Falou-me no seu amor pela rainha e por Almocrávia!”
As pessoas silenciaram-se por alguns minutos. O orador calou-se também. Começaram, curiosos, a aproximar-se daquele canto de onde sobressaía um homem em cima de uma pipa de vinho rodeado por não mais de cinquenta pessoas, que em pouco tempo se tornaram mais de quinhentas. Começou o burburinho. Quem é? Quem disse? O que disse? Foi um estrangeiro. Disse que o rei voltaria. Quando o orador se refez da inesperada interrupção virou-se para a audiência com a intenção de interrogar o estrangeiro. Seus olhos percorriam as pessoas face a face. Procurava verde-limão por entre a confusão mas já não encontrou sinal do estrangeiro. Como se nada fosse, continuou o seu discurso, falando em manobras de diversão, de como facilmente o povo se deixava manipular, do desespero da coroa. E aos poucos a multidão começou a dissipar-se.
Carsil, o ferreiro da coroa, que passava pela multidão na altura em que o estrangeiro interrompera o orador, que não era outro senão o próprio Alberdim. Ouviu tudo. E, na confusão, não perdeu o estrangeiro de vista, seguindo-o por uma das ruelas que cortava uma das ruas principais, que atravessavam a capital Almocraviana desde as muralhas da cidade até o centro, onde estava o mercado.
O ferreiro seguia-o a uma distância segura. O estrangeiro descobriu a cabeça e despiu a capa verde-limão, que mandou para trás duns caixotes de madeira, abandonados ali ao acaso. Carsil tentou ver-lhe a face mas não conseguia. O estrangeiro estava ainda longe e a fraca iluminação nas ruelas, mesmo à luz do dia, não lhe permitia ter uma visão mais esclarecedora daquele rosto. A cabeleira castanha do estrangeiro caía-lhe até pouco abaixo dos ombros e agora sem a capa, via-se que era um homem corpulento. O ferreiro julgou ver ali o seu soberano e começou a caminhar em sua direcção a um passo mais acelerado. O pretenso rei, que estava de costas não o via a aproximar-se e quando o viu, já perto, com uma rapidez que Carsil nunca antes vira, agarrou-lhe num braço torcendo-o, fazendo com que o ferreiro fosse obrigado a rodar e a dar-lhe as costas. E antes que ele pudesse fazer fosse o que fosse, viu-se dominado pelo estrangeiro e com uma adaga encostada ao pescoço. Não chegara sequer a ver-lhe a cara tal a rapidez da reacção. Ouviu então uma voz rouca e firme:
“- Que queres de mim?”
“- Nada Senhor!”- respondeu o ferreiro com a respiração ofegante e com o suor a cair-lhe desde a testa até ao pescoço onde se encostava a fina lâmina.
“- Então porque me segues homem?”
“- Vim ajudá-lo Alteza. Sou leal a sua Alteza, assim como à rainha Ludmila.”
“- Enganas-te homem! Não sou quem tu pensas!”- disse o estrangeiro sempre com o mesmo tom de voz e sem afrouxar nem a mão que prendia ao braço torcido atrás das costas do ferreiro e nem a lâmina que lhe pendia sob o pescoço.
“- Então correis perigo senhor. O homem que interrompestes era Alberdim.”
“- E quem é esse tal Alberdim?”
“- Alberdim é cada vez mais a voz do povo, assim como o povo é cada vez mais a sua voz. E ele tem a morte de Bertold, o nosso soberano, como certa. Mais que isso, conta com ela para mudar o rumo de Almocrávia.”
“- E o povo?”
“- O povo sofre de falta de esperança. As dificuldades que o nosso povo está a ultrapassar desde o desaparecimento do rei são cada vez mais indisfarçáveis. E nestas alturas, aparecem sempre os salvadores a falar de esperança, cada um pelas suas e com as suas razões.”
“- O estrangeiro, só nesta altura tirou a lâmina do pescoço de Carsil e devagar foi largando o braço. O ferreiro, sem movimentos bruscos, foi então se virando para o estrangeiro para que finalmente lhe pudesse ver o rosto.

Capítulo III

2008-12-29T07:24:00.001-08:00

Almocrávia perdia, dia após dia, sua vitalidade e fulgor. Nos reinos vizinhos, o sentimento era agora de cobiça. A tensão agravava-se de dia para dia e o rei Alfonso de Berkerk, o monarca de um dos reinos vizinhos e o que mais invejava a prosperidade de Almocrávia, mandara as suas tropas em exercícios militares para bem junto da fronteira.
Em Almocrávia urgia uma tomada de decisão. A populaça cada vez falava com menos medo e com cada vez mais intensidade da inoperância da coroa e do desaparecimento de Bertold, que ía assumindo, com o passar dos tempos, um contorno de fuga.
Alguns movimentos começavam a crescer e a aumentar, tanto em números como em críticas e exigências. O movimento com mais influência e que mais adeptos reunia entre a população era “O Levante”.
“O Levante” tinha ideais radicais e era liderado e inspirado por uma cúpula que se mantinha na sombra. As suas exigências eram apenas duas e o seu líder visível, um tal de Alberdim, fazia questão de proclama-las sem qualquer espécie de pudor. Primeiro, a rainha deveria abdicar do trono e abandonar para sempre o reino. Segundo, o poder deveria ser colocado provisoriamente nas mãos do “Levante” até se decidir que rumo Almocrávia deveria tomar. Alberdim, tinha sido um arauto ao serviço do reino. Conhecia praticamente todos os cantos do império. E tinha-lhe sido relativamente fácil, criar uma eficiente rede de informadores e apoiantes. Era protegido pelo Levante. Todos o sabiam. Mas Alberdim nunca falava sequer do movimento. Falava em nome pessoal. Falava em carinho pelo reino, em medo, em ansiedade, em preocupação e por fim, em esperança. E era com esta última ideia que ele ganhava cada vez mais adeptos à sua causa. Alberdim gritava com todos os pulmões a palavra esperança. E esperança era agora a sede e fome dos Almocravianos. Alberdim crescia de dia para dia. E o que este tinha dificuldade em fazer com palavras, “O Levante” complementava com de acções de intimidação, extorsão, chantagem, e outros meios menos ortodoxos. Alberdim e “O Levante” eram, para o povo, duas ideias completamente distintas. Apenas um ténue rumor os unia. Mas um povo sem vontade não pergunta à voz da esperança quais as suas intenções e nem questiona os seus meios.
A rainha sabia mais que isso. Tinha provas que eles agiam consertadamente. Eram cúmplices num objectivo que era para já, algo obscuro. Ludmila não podia mais ignorar a situação interna do reino. Os ministros e conselheiros pressionavam-na a tomar medidas concisas e que transmitissem, sem qualquer margem para dúvida nem livre interpretação, uma mudança de atitude. A rainha precisava de dar de beber esperança ao povo. Ou então, esperar que este, encarneirado pelo “Levante”, decidisse a sua sorte e a do reino. Temia que “O Levante” tivesse já simpatizantes dentro do palácio e já não sabia em quem confiar. Os ministros e conselheiros de Bertold que antes sempre lhe tinham parecido acima de qualquer suspeita, pareciam agora segredar pelos cantos.
Só quando os seus canários apareceram todos mortos, em sua câmara da rainha, Ludmila teve noção do real perigo que corria. A gaiola com os seus cem canários estava junto à entrada para os aposentos reais, dentro do quarto. Uma zona de acesso reservado e condicionado. Não acessível a qualquer servo do palácio. Pensar na facilidade com que ali tinham chegado em segredo, ao sítio onde repousava, para semear a morte, fê-la sentir um calafrio. E foi nesse dia, movida pelo medo, que resolveu tudo mudar. Ainda que o medo fosse uma má motivação e um ainda pior conselheiro.

Capítulo II

2008-12-22T07:07:00.001-08:00

Passaram-se dias e depois semanas sem que chegasse a Almocrávia qualquer notícia de Bertold. A rainha passava as tardes sentada na sala do trono ao lado da cadeira vazia do seu rei. Sabia que ele voltaria. Queria que ele voltasse. Que nunca sequer tivesse ido. Todavia, a sua confiança inabalável em Bertold fazia-a aguentar-se nas horas mais difíceis em que todas as suas dores se tentavam apoderar de seu espírito.
Um reino sem rei. Era assim que todos viam agora Almocrávia. Ninguém tinha em Bertold a confiança que lhe depositava Ludmila. A tensão crescia. Vozes antes remetidas ao silêncio começavam agora a sussurrar. Um crescendo. Em número e em volume que cada vez se tornava mais difícil de calar. Um arauto, enviado pelo ministro de Bertold, atravessava todos os dias o reino de lés a lés, gritando que o regresso do rei estava para muito breve e que não havia espaço para dúvidas. Era uma certeza. O rei voltaria.
Passou um ano e de Bertold, nenhuma notícia. Embora o arauto continuasse diariamente a atravessar o reino a proclamar o regresso para breve do monarca, a verdade é que a voz já lhe ía falhando e notava-se como que um falsete e ansiedade em acabar a mensagem que era já lida como uma lista de compras ao merceeiro. A rainha, cada vez mais só, insistia que Bertold chegaria brevemente, adiando os assuntos que podia, outros, remetendo para a responsabilidade dos ministros do reino.
Falava-se em segredo pelos cantos de Almocrávia em depor a rainha. Tal só não tinha ainda acontecido devido à fama de Bertold de grande guerreiro, correcto, honrado e implacável com os traidores. Essa fama, que não era apenas fama, conferia-lhe também o respeito de muitos dos habitantes de Almocrávia. E estes, recusavam-se, pelo menos para já, a acreditar que o seu rei os tinha abandonado assim, sem uma palavra sequer.
A verdade é que um ano passara já e ninguém sequer o tinha avistado. Aos estrangeiros e comerciantes de passagem, perguntava-se por notícias. Mas de Bertold, nem sequer um rumor.
Os mais radicais falavam em expulsar a rainha e os seus apoiantes do reino. À força se assim fosse necessário. Os mais moderados falavam em atribuir À rainha um papel apenas de figurante na acção governativa, cabendo o real poder de decisão a um grupo de cidadãos que se auto-consideravam mais esclarecidos e competentes para assumir o poder em Almocrávia. Os mais leais, embora pusessem de lado todas as hipóteses que sequer contemplassem retirar o menor poder à rua rainha, concordavam que algo tinha que ser feito. Perdia-se muito tempo a decidir e os oficiais do poderoso exército Almocraviano, que já não eram promovidos desde o dia do desaparecimento do rei, começavam também a dar sinais do seu descontentamento.

Para sempre

2008-12-18T21:14:00.000-08:00

"Para sempre" é um conto que me proponho a escrever aqui no blog. os capítulos irão surgindo conforme o tempo e a inspiração assim permitirem. Em baixo está o primeiro capítulo. Comentem e dêm sugestões e opiniões.

Espero que gostem.

Para sempre - CAPÍTULO I

2008-12-18T21:12:00.000-08:00

O grandioso reino de Almocrávia nunca tinha tido tão ansiado dia. A expectativa manifestava-se em ataques de ansiedade da população, coscuvilhices nas ruas, incertezas e dúvidas. O burburinho era ensurdecedor e insilenciável. A rainha Ludmila iria dar ao seu rei, o grande Bertold III, o seu primeiro herdeiro. A espera tinha sido algo longa e todos esperavam o delfim logo após o primeiro ano de casamento. Assim não aconteceu. E agora, passados alguns anos, era chegado o dia. A qualquer momento, a qualquer hora Almocrávia teria o seu príncipe. Um pequeno senão impedia porém a festa declarada. A rainha Ludmila sofrera uma queda do seu corcel preferido, swift wind, nos primeiros meses da gravidez. Esperara-se o pior mas a rainha retomou, após uma semana sem dar ar de sua graça, as suas cores naturais e a vida continuara como sempre em Almocrávia. Bertold ficara contudo apreensivo. O seu grande amor por Ludmila era conhecido muito além-reino. E se desejava fervorosamente um herdeiro, era mais ainda que desejava a sua bela rainha. Mas enfim, o herdeiro nasceu, indiferente a toda a conjectura. A toda a ansiedade. A toda a preocupação e apreensão. O rei, levantou-o radiante, olhando para a sua esbranquiçada rainha. Ludmila ficara como surda após o parto e apenas queria saber se tudo estava bem. Via o marido em grande discussão com os físicos da corte enquanto rodeavam o infante. Ludmila fitava os olhos de Bertold. Esperava a sua confirmação. Bastava olhar-lhe nos olhos e saberia, tal a cumplicidade entre ambos. Mas Bertold desviou o olhar e saiu do quarto levando a criança, sendo logo seguido pelo restante séquito. Algo não estava bem. Ludmila deixou-se enfim desmaiar ao som das vozes abafadas vindo do quarto ao lado.
Acordou abraçada por Bertold, que, com o rosto molhado de lágrimas, lhe amparava a cabeça em seu colo. Antes que tivesse tempo de lhe perguntar fosse o que fosse, Bertold disse-lhe que o seu filho não estava bem e que dificilmente sobreviveria. Mas que descansasse, porque todos os físicos da corte e os da corte vizinha, não poupavam esforços para salvar-lhe a vida. Tudo o resto estava entregue ao destino. Ludmila quis gritar, chorar, espernear. Mas, por falta de forças e porque vira na cara de Bertold a mesma dor que ela própria sentia, limitou-se a abraça-lo com todas as forças. E ali ficaram abraçados, em silêncio, fitando-se nos olhos um do outro, impotentes, tristes, juntos.
Quando chegou a notícia da morte do infante, dois dias depois, eles continuavam ali abraçados os dois como tudo fora daquele abraço fosse insuportavelmente doloroso. Ludmila apenas verteu a primeira lágrima quando Bertold gentilmente a chegou para o lado e levantou-se pedindo que lhe trouxessem o swift wind para o pátio do castelo. Ludmila não disse nada. Deixou-se cair na cama enquanto Bertold, com passos decididos, descia os degraus do castelo em direcção ao pátio e a swift wind. Fez uma pequena pausa ao chegar à saída para o pátio, de onde já conseguia avistar o cavalo irrequieto e continuou depois em sua direcção. Tirou os arreios da mão do escudeiro que segurava swift wind ordenando-lhe que recuasse. Saltou decidido para a sela e enfiou as esporas no lombo do cavalo soltando um grito que fez com que o cavalo levantasse as patas da frente soltando um sonoro relincho e disparou numa tresloucada galopada para fora do castelo em direcção aos montes. Ludmila, viera à janela de seu quarto para ver o que se passava mas apenas chegou a tempo de ver Bertold a afastar-se. Deixou cair a cabeça nos braços apoiados no parapeito da janela e desejou com toda a sua força que Bertold voltasse. Mas ele continuou sua cavalgada até desaparecer no horizonte.

There is a Gentle Thought, Dante Alighieri

2008-12-17T18:02:00.000-08:00

There is a gentle thought that often springs
to life in me, because it speaks of you.
Its reasoning about love’s so sweet and true,
the heart is conquered, and accepts these things.
‘Who is this’ the mind enquires of the heart,
‘who comes here to seduce our intellect?
Is his power so great we must reject
every other intellectual art?
The heart replies ‘O, meditative mind
this is love’s messenger and newly sent
to bring me all Love’s words and desires.
His life, and all the strength that he can find,
from her sweet eyes are mercifully lent,
who feels compassion for our inner fires.’

It was all so quiet and then....

2008-12-05T08:09:00.000-08:00

Teu, meu Mar

2008-11-25T19:45:00.000-08:00

Como é bom reencontrar-te.
Como é bom mergulhar em ti.
Como é bom molhar-me em teu seio.
Como é bom ver-te.
Como é bom estar em ti.
Contemplar-te, só, faz-me forte.
Faz-me querer.
Lembras-me o que sou.
Lembras-me quem sou.
E eu que te olhava e não te via
Meu mar.
Preferi a segurança dos pasmados rios.
Quase me esqueci que existias.
Nem alguma vez te procurei.
Mas se um dia adormeci incauto.
E acordei em ti.
E gritei gritos mudos de alegria.
E disse da falta que sentia.
E de como és belo e imenso e azul e verde e transparente.
E quero pertencer-te e tu a mim.
E que o medo de afundar
Seja tão doce como tu és salgado.

oldie from sweeden

2008-11-16T19:36:00.000-08:00

Reply.....

2008-11-14T19:12:00.000-08:00

Escolho o grade Lou Reed.

1. És homem ou mulher?: “My friend George”
2. Descreve-te: ”i`ll be you mirror”
3. O que as pessoas acham de ti: ”Vicious”
4. Como descreves o teu último (antes do actual) relacionamento?: ”New York city man”
5. Descreve o estado actual da tua relação amorosa: “Perfect day”
6. Onde querias estar agora?: “Vanishing act”
7. O que pensas a respeito do amor?: “Turning time around”
8. Como é a tua vida?: “who am i”
9. O que pedirias se pudesses ter só um desejo?: “Revien Chérie”
10. Escreve uma frase sábia: “Set the twilight reeling”

É ler as perguntas, ouvir a música e escutar as letras....

Ler livros

2008-11-06T20:35:00.000-08:00

Desde pequeno sempre gostei de histórias. Os personagens desfilavam à minha frente. Via-os ali. Sonhava com eles. Depois descobri os livros. Lia-os sem parar. As enciclopédias. Coisas novas sem fim. Devorava-as volume a volume. Depois os romances. Dom Quixote de la Mancha, Moby dick, as aventura de Huckleberry Finn, os sombrios irmãos Grimm e as Histórias Extraordinárias de Poe, as aventuras dos Cinco, A cabana do Pai Tomás, o princepezinho, meu pé de laranja lima, Fernão Capelo Gaivota, 20000 léguas submarinas, … foram tantos. E como tinham vida. Estavam comigo nas minhas brincadeiras, nos meus sonhos. Mais tarde, Garcia Marquez, que veio a ser o meu preferido, lugar que ainda ocupa, Jorge Amado, Saramago, Pablo Neruda, Kafka, Allan Poe, Dylan Thomas, Frost, Pessoa, o Cântico negro do Régio e tudo o resto, O velho e o mar de Hemingway, Shakespeare, tantos, que vou sempre me esquecer de muitos.
Cada livro, uma diferente maneira de pensar, de ver, de falar, de escrever. De dizer nas entrelinhas. De dizer o que não está lá escrito. De confundir. De alguns que lutaram para escrever, outros que escreveram para lutar. Uns que se escondem nas palavras, outros que nelas se revelam. Uns que escrevem com coragem. Que desafiam. Outros que debitam rococós inusitados. Os livros são os pensamentos da humanidade. São a nossa alma.
Quem não lê, não sabe ou não quer saber. Quem não lê vê menos, sente menos, cheira menos, ouve menos, fala menos, ouve menos. Tudo menos.

Livros dos sentidos:
O Perfume de Patrick Suskind. Se não leram têm que ler. Se gostam de escrita, tem que sentir este livro. Cheira-se. Um livro que nos põe a querer sentir de novo o cheiro das coisas.
The Pit and the Pendulum, de Edgar Allan Poe. Sobre o medo. Os sons quase que se ouvem na escuridão.
Ensaio sobre a Cegueira de José Saramago. A visão. A falta dela. O tacto. A incerteza. Reflexão sobre o que nos move.

Ainda os homens

2008-11-02T15:56:00.000-08:00

Neste videoclip está bem patente o drama de um homem. A obstinação. A fuga. Um drama humano que, com certeza, no qual, nenhum de nós queria ter parte.

P.S. Solidarizo-me desde já com drama do homem neste videoclip.

Nós, os Homens...

2008-10-29T20:35:00.000-07:00

Os homens quando estão juntos são como galos num galinheiro só de galos.
São todos os maiores. Fala-se mal. Da -se arrotos e coçam-se as partes íntimas. Soltam-se gazes e essas coisas. Cospe-se para o chão, urina-se na esquina mais próxima. Enfim, coisas de homens. Estão a seguir?
Estão a ver o quadro?
Animais portanto, dir-se-ia. Quase.
Mas, por mais civilizados e cultos que sejam, existe neles uma necessidade de afirmar a sua masculinidade. Quase de sobrepor seus genes aos do próximo. A minha crista e maior que a tua. Porque o meu trabalho é este e ganho tanto e a minha casa e tal. Enfim, é como os machos que se exibem perante as fêmeas. Só que este jogo entre os homens, pretende desmoralizar o próximo. Ganhar ascendente sobre o máximo de "concorrentes" possível,
tipo guerra psicológica. Continuam comigo no raciocínio?
Na verdade, todos os homens têm uma necessidade extrema da sua progenitora. No que toca a mulheres, ela é a referência. É a mamã que protege a cria das reprimendas do papá. É a mamã que esconde os erros e as asneiras da sua cria. A mamã, até quando repreende é com carinho.
Temos portanto o tal animal sem escrúpulos que afinal ronrona como um gatinho perante a mamã. Esta é a primeira contradição.
A prova disto acima é que quando um homem quer ofender outro, não lhe diz que ele tem um pénis pequeno, ou diz que ele tem os p~elos a lhe sair pelo nariz, ou coisa do género. A ofensa mais eficaz é, sem dúvida alguma, chamar um qualquer nome à mãe.
Depois, quando entra uma mulher no território de caça (ah! Mas esquecia-me de uma coisa importantíssima. O primeiro amor. Geralmente e idade escolar).
Marca um macho para a vida.
Agora imaginemos um miúdo e uma miúda com 13 ou 14 anos. Ele brinca com a “Playstation” e com os carrinhos, jogos e tal. Já as meninas se andam a preparar para a vida como mulheres.
Dão importância às roupas, à sua imagem, etc.
Uma coisa que a maior parte dos homens só mostra genuíno interesse lá depois dos 20
e geralmente é a mãe que lhes chama a atenção pela primeira vez, para a roupa que usam.
E isto, se não forem elas até essa idade a lhes comprarem a roupa.
Mas esta conversa por causa do 1º amor.
Com interesses tão discrepantes, o mais certo é que na maioria dos casos os homens (miúdos) caminhem para uma decepção amorosa. Conflito de interesses. Depois, é assim. Na escola há sempre os mais velhos. E as nossas pretendidas estão sempre apaixonadíssimas pelos mais velhos da escola. E geralmente todas querem o mesmo. E não vêm mais ninguém. Todos os miúdos vivem então com o fantasma da rejeição amorosa juvenil.
E isso mantém -se através do crescimento. Transversal.
Já como juniores e petits adults. O trauma mantém -se. A rejeição pela parte das pretendidas, ou pretendida, continua. Mais ainda, se houver testemunhas masculinas (da concorrência portanto). A rejeição para um homem é terrível. Mesmo que não existam testemunhas oculares, a verdade quando transpira é avassaladora. Por mais musculado e bem-parecido que seja um homem, o ser rejeitado por uma mulher, é horrível. Passa-se de leão chefe de manada a tenro antílope em idade jovem. É mesmo muito mau. E quanto mais se gosta, pior é. Nestes casos pode levar anos até ultrapassarmos esse estigma. E há casos em que nunca o estigma chega a ser ultrapassado. É sentir-se menor. Incapaz de agradar uma fêmea, depois de jurar perante o bando que é pretendido e de abanar com fingida convicção a sua plumagem. Voltam todos os fantasmas do passado. O problema só pode ser delas. Das fêmeas. E se há alguém sempre pronto a nos confirmar isso mesmo são as nossas mamãs.
E isso conforta-nos e durante alguns anos até é de certa forma confortante. Mas as evidências são impossíveis de ignorar a certa altura e então só nos restam duas saídas.

Ou chegamos em pé de igualdade com os nossos medos e sem pudor em mostrar os nossos sentimentos (sim. Nós temos sentimentos). Ou então passamos a vida a fugir a relações porque temos sempre medo de um dia passar de novo pela vergonha, humilhação de uma rejeição e pelo caminho vamos iludir, magoar, usar, fingir só para nos sentirmos seguros e em controlo da situação.
E ficar só? – Podem perguntar.
Eu digo, ninguém fica só porque gosta. Por livre opção.
Ora nenhuma das duas saídas é infalível. Em nenhuma das duas existe qualquer certeza. Até porque as mulheres trazem dentro delas um desejo de afirmação que as leva a usar muitas vezes velhas armas menos dignas (por força do hábito e da necessidade ao longo de muitos e muitos anos) para o campo das relações. Mas como diz a minha mãe (ora cá está) “há sempre um pé descalço para calçar um velho chinelo”.
Um conselho. O único que posso e que me é pertinente dar. Não se magoem e evitem magoar os outros. Todos temos sentimentos. E todos temos direito que nos sejam respeitados.

Self-inflicted

2008-10-22T16:27:00.000-07:00

Um daqueles dias, em que me senti vazio. Quase sem sentir, sem cheirar. A olhar sem ver. A andar por andar. Tudo de passagem. Tudo automático. Sinto-me triste mas não é tristeza. Sinto dor mas não me dói nada. Apetece-me gritar e não sai nada. Nem vontade para gritar. O dia a condizer. Cinzento. Húmido. Procurei amigos com quem não quis estar. Mas fiquei. Falei o absolutamente essencial. Fomos depois jantar. Um jantar que nunca mais acabava. Quero que acabe este dia.
Este dia devia ter sido só para mim. Não devia ter-me forçado a partilha-lo. Com ninguém. Devia ter sido meu e só para mim. Preciso de estar comigo. Só comigo. E só agora, no fim do dia, é que percebi. Como é fácil enganar-me. Fugir de mim.
Depois, pago com angústia.

Exactamente assim

2008-10-20T18:54:00.000-07:00

Esta música descreve exactamente o fim da minha última relação, que durou cinco anos. Começamos bem. Era tudo muito bom. Sempre bom. Aos poucos, instalou-se a dúvida, a suspeição (muito por minha culpa, admito). MAs não fiz de propósito. Sou assim. Nunca traí. Nunca deixei de ver ali ao meu lado aquela mulher de há cinco anos atrás. Mas eu, para ela, tinha mudado. Completamente. Não era já o mesmo. Não tinha nada a ver. Não era eu. MAs era. Era eu. Mudado, sim. Mas era sempre eu. É complicado assim. Pensamos que conhecemos uma pessoa. Depositamos nela a nossa confiança plena. mostramos-lhe todos os nossos pontos fracos. Dizemos-lhe o que nos magoa e o que nos faz rir. Depois, de repente, somos tratados como estranhos. Sob suspeita. As palavras atingem-nos com uma mistura de desdem e rancor com uma pitada de ódio e raiva. Não podia continuar. Por nada deste mundo. Andar triste e cabisbaixo por opção... nunca!
Esta música conta-me tudo dessa altura. De ter procurado o resto daqueles dias e de por fim ter desistido.

And now... for something completly different...

2008-10-15T10:28:00.000-07:00

Hipnótica - She's afraid

2008-10-13T11:04:00.000-07:00

Hipnótica
Vi-os, pela primeira vez, em 1997, em Rio Maior, no Hard Rock Caffé. Muitos bons músicos. Muito boa música. E são uns bacanos.

Make You Feel My Love

2008-10-10T20:53:00.000-07:00

When the rain is blowing in your face
And the whole world is on your case
I could offer you a warm embrace
To make you feel my love

When the evening shadows and the stars appear
And there is no one there to dry your tears
I could hold you for a million years
To make you feel my love

I know you haven't made your mind up yet
But I would never do you wrong
I've known it from the moment that we met
No doubt in my mind where you belong

I'd go hungry, I'd go black and blue
I'd go crawling down the avenue
There's nothing that I wouldn't do
To make you feel my love

The storms are raging on the rollin' sea
And on the highway of regret
The winds of change are blowing wild and free
You ain't seen nothing like me yet

I could make you happy, make your dreams come true
Nothing that I wouldn't do
Go to the ends of the earth for you
To make you feel my love

H2O caliente

2008-10-09T11:08:00.000-07:00

Este seu olhar
Quando encontra o meu
Fala de umas coisas
Que eu não posso acreditar
Doce é sonhar
É pensar que você
Gosta de mim
Como eu de você!
Mas a ilusão
Quando se desfaz
Dói no coração
De quem sonhou
Sonhou demais
Ah! Se eu pudesse entender
O que dizem os teus olhos...

Começou a cair o sistema. A culpa é da ganância.

2008-10-08T06:50:00.000-07:00

Nem mais. Começa a definhar o Capitalismo. Começa a Democracia a ser desmascarada, pois não é verdadeira. Começa a ser impossível esconder a verdade. Chuparam-nos até o osso e agora não podemos dar mais. E eles não podem parar. Parar é morrer. E faltam-lhes já argumentos e desculpas e motivos.
Guerras para segurar o sistema, especulação nos preços do petróleo e até os desastres naturais têm sido escassos para justificar a recessão. O povo. Nós, estamos esgotados. Somos uva que foi espremida até a última gota. Não temos mais para dar. Todo o produto do nosso trabalho vai para subsistirmos. E o resto os bancos comem. Pelos cartões de crédito, débitos directos, comissões, taxas, prestações, seguros disto e daquilo, etc, etc, etc.

Eles que não se queixem. Que aprendam em vez de arrancarem os cabelos. Que admitam que estiveram errados. Que inflacionaram tudo o que puderam para terem cada vez mais lucro. Agora, são os donos de tudo. Só que nós, o resto, não temos capacidade para comprar nada. Estamos a sobreviver. Estamos a lutar pelas migalhas que nos sustentam. E querem eles que nós compremos, que invistamos, que confiemos, que entreguemos. Para mim meus amigos, estou-me, sinceramente marimbando para esses senhores. O meu prejuízo está nas mãos deles. Se me tirarem a casa que lhes estou a pagar há 12 anos da qual ainda só estou a pagar juros, vão me tirar uma coisa que nunca tive. Por isso. Bom proveito. Se calhar é melhor assim até. Que fiquem com mais uma casa para juntar aos outros tantos milhares que já lá têm e que foram em grande parte a causa desta queda. Tenho onde morar. Já o mesmo não podem dizer, outros tantos milhares de pessoas. E essas, tenho a certeza que não se vão marimbar. Os senhores políticos do mundo, que juraram defender os direitos, ansiedades, sonhos, as nossas vidas vão ter que mudar.
Este modelo económico morreu. Expirou o prazo de validade. A Democracia (que não o é realmente) também. E agora? Fica nas mãos desses senhores. Como vai ser? Vai ser a bem ou vai ser a mal? Uma coisa é certa. Vai ter que ser.

Esta só porque é linda

2008-10-02T17:34:00.001-07:00

Hoje como ontem

2008-10-02T17:05:00.001-07:00

Para uns é. Já para os outros....

2008-10-02T03:41:00.000-07:00

Porque é que todos os comerciantes, devem ter rotulado nos seus produtos toda a constituição dos mesmos. As agências de viagens devem incluir no preço da tarifa todas as taxas e encargos. As Companhias de aviação também. Mas onde quero chegar é, porque é que os bancos e as seguradoras não são obrigados ao mesmo? A serem transparentes. A serem sinceros. São autênticos vendedores da "banha de cobra". Não falam de taxas, nem de aumentos, nem de arredondamentos, nem de comissões. Aproveitam-se de alguém que precisa de um bem essencial, uma casa geralmente. De alguém que vai pedir que lhe emprestem dinheiro para poder dar alguma dignidade ao seu lar. À sua família. É indecente. Se contrai um empréstimo para comprar uma casa, está logo inerente um seguro. Se, no mesmo banco ,comprar a crédito uma viatura, tem que fazer um segundo seguro e assim sucessivamente. E as seguradoras não são melhores. Pagamos e bem a vida toda e quando precisamos, aproveitam-se de tudo para não pagar. Atrasos gratuitos. Tenho um acidente. Suponhamos que o meu carro até estava parado. chamo a polícia que me diz logo que nada tem a ver com o assunto. Tira umas medidas e tal. Depois telefono para a minha seguradora e começam os meus problemas. Porque preciso de um carro para entretanto me deslocar, o que estava previsto no seguro. Só que não existem carros disponíveis, etc, etc. E então se for num fim de semana... Depois, vem o resto da saga. Os avaliadores, os peritos, os mestres. E nós , impotentes, pagamos mais e mais e mais. E depois a casa, a comida, a escola do miúdo ou miúdos, os transportes, a gasolina, a electricidade, a água, o gás...

Trabalhamos todos para os bancos. O dinheiro que recebemos vai quase na totalidade para eles. O nosso trabalho é para lhes pagarmos os direito a ter uma casa com um mínimo de condições.
E os preços das casas, super-inflacionados. As pessoas não conseguem pagar e os bancos ficam com o imóvel e com tudo o que o cliente pagou até o momento. Ora o banco precisa de liquidez e vai vender a casa, quase impreterivelmente por um preço muito inferior ao valor a que esta estava sujeita. Quem compra? Geralmente as imobiliárias, para a porem de novo no mercado a um preço inflacionado. O resultado é um excesso de casas no mercado a preços altos (acima do real valor). Baixa-se o preço? Claro que não. Os lucros têm que ser muito acima. O preço mantem-se. Depois queixam-se de crise. E o que me irrita mais é que dos dois maiores partidos neste país, um é Socialista (assim chamado) e o outro Social-Democrata (também porque parece giro). Porque de social, não se vê nada. Deveriam ser honestos com as pessoas e chamar-se tipo Partido Capitalista Radical e Partido Capitalista comercial.
A democracia morre de dia para dia. Já não serve as necessidades sociais das pessoas. O sistema está adulterado. Estamos cada vez mais escravos de poucos e como já disse, cada vez mais confinados ao espaço dos nossos lares.

Estou seriamente preocupado

2008-09-30T18:32:00.000-07:00

A Euribor. A taxa de confiança. A inflação. O preço do barril. A conjuntura internacional. Sei lá mais o quê. Estamos literalmente a “dar à costa”. A União Europeia vai intervir. Os governos vão intervir. Para evitar as falências dos bancos. É cinismo a mais. E a nós? Simples mortais. Quem vai intervir para nos salvar da falência?
Está tudo corrompido. Está tudo ao contrário. A Democracia não existe. A vontade do povo morreu. Não interessa mais. É entretê-lo. É distraí-lo. É calá-lo com migalhas.
E os políticos que deveriam estar a zelar pelos nossos interesses? Andam a fazer o quê? A zelar por quê?
Estão-se criando as condições ideais para uma revolução. Para uma mostra da revolta. Das pessoas fartas. Das pessoas cansadas de serem exploradas. Das pessoas fartas de pagarem pelos erros e ambição daqueles que juram protegê-las. Estes eleitos pelo povo cometem um grave erro. Menosprezam e minimizam o povo. Este povo já não é o mesmo povo de há 20 ou 30 anos atrás. Está mais ciente das coisas. Sabe que está a ser enganado. A ser encurralado cada vez mais para dentro das suas casas. A ser cada vez mais e gradualmente confinado ao silêncio, à indiferença, ao serventilismo. Até quando é que as pessoas vão aguentar?
Sinto cada vez mais, ao ler e a ver as notícias, no dia-a-dia, que esse dia já esteve muito mais longe.
O pior é que os senhores eleitos se fazem proteger pela dita lei. A lei que eles criaram para servi-los a eles próprios e aos seus caprichos e vontades. Como vão eles reagir então? Será que vão dar ordem para disparar contra aqueles que eles juraram defender e que todos estes anos enganaram?
Sei que posso parecer pessimista e arauto da desgraça. Mas será que estou assim tão errado? Gostava de estar. Mas sinceramente não me parece. Que vai acontecer por exemplo se alguns bancos falirem e as pessoas só forem reembolsadas até 25000 euros? O que vai acontecer às pessoas que estão a pagar as suas casas com empréstimos contraídos nesses bancos? Vai haver muita revolta por aí.

Desorganized Perfectionist

2008-09-25T20:02:00.000-07:00

I feel like i always knew you.
Like i know you more and more every day,
even if i never seen you before.
Even if i don`t know you.
Even if you are just words
that i read with ansious thirst, oh precious spirit.
Love should be
rightfully yours to keep.
And me,
i am the meaning of these words.
I am the forgotten eager listener.
I am the desorganized perfectionist.

Malandro - Elza Soares

2008-09-25T08:52:00.001-07:00

we are your friends

2008-09-19T19:50:00.000-07:00

Justice & Simian - We are your friends

Back to Work!!!

2008-09-19T18:39:00.000-07:00

E foram as férias. As viagens. Os arraiais. Os aniversários. Os amigos. A praia.
Agora, de volta ao trabalho. Esfregar as mãos e siga. As férias também, já começavam a cansar-me. Começo a pensar naqueles reformados que quando abandonam o trabalho de anos para encetarem a sua “nova vida”. O descanso merecido. Mas que se vão abaixo com saudades e mesmo falta do sítio e das pessoas que se habituaram, ano após ano, a ver e a partilhar ansiedades, tensões, alegrias, tristezas, recompensas, desaires…; outra coisa estranha é quando estas pessoas voltam ao sítio onde trabalharam durante anos, são recebidas com um “olha quem está aqui”, “veio ver os mouros?”, etc, etc… Inveja pura daquela alma que após pelo menos 30 anos de serviço, tem o direito de descansar, usufruindo daquilo que lhe foi sendo subtraído do seu vencimento, fruto do seu trabalho. Mês após mês. Ano após ano. Lá foi o homem descontando, a pensar nestes dias, que na altura apreciam tão distantes. E são maltratados em quase todo o lado. Os reformados. Alvo de inveja. De malícia. Acho que devia ser ao contrário. Devíamos receber a reforma até os 30. Depois, trabalhávamos até não poder mais. Até o cheiro a defunto incomodar o colega da secretária ao lado. “Pensei que ele ficava cá de noite a trabalhar e depois ele sempre foi muito quieto. Afinal estava morto.” Não interessa. Até os 30, estudávamos e recebíamos a nossa reforma, que não se chamaria reforma mas algo como “Fomento”, por exemplo. Ouviríamos coisas como “o Fomento este mês está atrasado” e “para o ano tiram-me o fomento.

Começo a trabalhar. Temos que fazer uma festa de despedida do Fomento”, etc. a partir daí, era trabalhar até cair pó lado e mesmo então ainda arranjavam qualquer coisa que desse para fazer a partir de uma cadeira de rodas, do tipo funcionário público.
O que é que afinal uma pessoa com sessenta e tal anos vais fazer com meia dúzia de trocados, depois de trabalhar uma vida inteira, de estar cheio de tiques e com os nervos à flor da pele? Vai para casa, dá um passeio para tomar um chazinho porque a bica está há muito proibida. Se vai de autocarro só pode tomar chá dia sim, dia não, por causa do preço dos bilhetes. Se tem alguma doença, o chá já só pode ser uma vez por semana, por causa do preço dos bilhetes e dos medicamentos e das consultas médicas. Um homem que trabalhou a vida inteira e cujos descontos de ordenado suportaram muitos outros é depois transformado num pedinte. Num incómodo. Torna-se descartável. Pelo menos os esquimós eram mais directos. Pegavam nos anciãos, vestiam-lhes os casacos mais quentes, levavam-lhes a melhor comida e recordações da família e amigos e depois, abandonavam-nos algures num ermo nas imediações do Pólo norte, à sua inevitável sorte. Era mais sincero. És um peso para a comunidade, agora, vai morrer longe. Mas pelo menos, por respeito, davam-lhe tudo do melhor, agradeciam-lhe por toda a sua contribuição ao longo dos tempos numa grande festa. A mim podiam fazer-me isso, assim na realidade madeirense. Davam-me assim o essencial e mandavam-me para uma cabana no Calhau das Achadas da Cruz. À minha sorte. Davam-me umas roupas, comidinha para uns tempos e lá ia eu teleférico abaixo para a minha penúltima morada.
É a minha neura de regresso ao trabalho.

Bonobo e os textos vêm já a seguir

2008-09-17T18:26:00.000-07:00

4 de Setembro de 1973. Bom dia para se nascer. Serei virgem até o meu último suspiro..

2008-09-04T18:04:00.000-07:00

E assim foi. Mais um ano que passou. Mais um que vivi. Menos um que me falta viver. Mas acima de tudo, o momento de reunião. Os telefonemas dos amigos. As mensagens de parabéns. Os mails. Os abraços. Os desejos de muitos mais anos pela frente. Aquela pessoa que nós não pensávamos que se fosse lembrar e que se lembrou. Aquela que tínhamos esquecido e que também se lembrou. Agradeço-vos a todos. Fizeram-me sentir querido. Fizeram-me sentir que vale a pena. Fizeram-me perceber que ao longo destes anos, tenho-os a vocês. Conhecemo-nos, trocamos ideias, apoiamo-nos, choramos nos ombros uns dos outros, damos força, ajudamo-nos, zangamo-nos, ….
Mas hoje, estivemos juntos. Hoje partilhamos o dia. E pensamos uns nos outros. Eu em vocês. Vocês em mim.
Estou feliz, satisfeito, orgulhoso, babado.
Obrigado!

C`um caraças

2008-08-29T22:01:00.000-07:00

Jeff Buckley
"Lover, You Should've Come Over"

Looking out the door i see the rain fall upon the funeral mourners
Parading in a wake of sad relations as their shoes fill up with water
And maybe i'm too young to keep good love from going wrong
But tonight you're on my mind so you never know

When i'm broken down and hungry for your love with no way to feed it
Where are you tonight, child you know how much i need it
Too young to hold on and too old to just break free and run

Sometimes a man gets carried away, when he feels like he should be having his fun
And much too blind to see the damage he's done
Sometimes a man must awake to find that really, he has no-one

So i'll wait for you... and i'll burn
Will I ever see your sweet return
Oh will I ever learn

Oh lover, you should've come over
'Cause it's not too late

Lonely is the room, the bed is made, the open window lets the rain in
Burning in the corner is the only one who dreams he had you with him
My body turns and yearns for a sleep that will never come

It's never over, my kingdom for a kiss upon her shoulder
It's never over, all my riches for her smiles when i slept so soft against her
It's never over, all my blood for the sweetness of her laughter
It's never over, she's the tear that hangs inside my soul forever

Well maybe i'm just too young
To keep good love from going wrong

Oh... lover, you should've come over
'Cause it's not too late

Well I feel too young to hold on
And i'm much too old to break free and run
Too deaf, dumb, and blind to see the damage i've done
Sweet lover, you should've come over
Oh, love well i'm waiting for you

Lover, you should've come over
'Cause it's not too late

Sugestões para esta semana

2008-08-26T07:41:00.000-07:00

Nina Simone

Shirley Horn

Viagens

2008-08-25T20:10:00.000-07:00

Foi algo que nunca realmente me tomou grande tempo e nem me deu grandes preocupações ou sequer curiosidade. Mas, ultimamente, tenho-me lembrado, com alguma frequência das histórias da minha já falecida e querida Tia Celeste. Tia há muito viúva. Era uma chefe nata. Mulher corpulenta, de cabelos brancos amarrados, e de uma sabedoria e inteligência que sempre admirei. Contava histórias como ninguém. Eu era um pequeno por volta dos seis anos e ia para casa dela para brincar com o meu primo Duarte que é sensivelmente da minha idade. A idade e também o peso da Tia Celeste condicionavam-lhe a mobilidade e eu e o meu primo, naquela idade, éramos imparáveis. Sempre à procura de uma nova aventura no nosso reino que ia desde aquela casa até onde a nossa fértil imaginação nos permitia. Na casa da Tia Celeste havia um quarto, que era o quarto da Camilha. Era um quarto que ficava no andar superior que não era utilizado. Ali estavam guardadas algumas velhas relíquias da família. Livros antigos, espadas, fardas militares das várias guerras em que os nossos antepassados tinham combatido, medalhas e um outro sem número de berloques, que nos faziam, cada vez mais profundamente mergulhar no nosso reino. Aquele quarto era , quase impreterivelmente, o ponto de partida para as nossas brincadeiras. Voltando à Tia Celeste, ela tinha, porém, uma maneira de nos manter ali perto da sua visão. Contava-nos histórias. Histórias dos nossos familiares, que tinham vindo ter a esta ilha, vindos de um País que nessa altura era apenas, para nós, um nome. Como tinham chegado. O que tinham feito. As peripécias. Os casamentos. As sendas pessoais de cada um deles. E eu e o meu primo ficávamos ali aos pés dela. Rendidos com a nossa imaginação a ser desafiada a todo o momento. Aquela mulher, ali sentada no seu cadeirão de vimes, a tricotar, debitava história atrás de história. Fazíamos uma pausa para lancharmos à pressa e voltarmos aos nossos postos, ali sentados no chão, na sala, a ouvir as mais belas e fantásticas histórias. Eu acredito que a minha tia “dourasse a pílula” um pouco mas grande parte tinha um fundamento histórico. A Maria, a empregada da minha tia, era incansável. Uma mulher também corpulenta e meio abrutalhada, estava em todo o lado, a cumprir as ordens da minha tia. E como ela destinava. Uma líder de pulso firme. Todos na família lhe reconheciam o papel de anciã da família e temiam-lhe a franqueza crua. Doesse a quem doesse, aquela mulher, dizia tudo o que pensava. E se alguém na família andasse a pisar em falso levava uma reprimenda ou então, evitava aparecer-lhe à frente, pois sabia de antemão, que ela não ia ficar calada. A família e a honra eram, para aquela mulher, o centro da sua vida.
Mas como dizia, ultimamente tenho-me lembrado dela e da sua maneira de ser. Compreendo agora, perfeitamente, o que ela quis transmitir. Tudo isto porque há um par de anos atrás, constatei que a minha vida, que era aparentemente normal era tudo menos isso. Procurei então conhecer-me melhor. E de certa maneira, fez-se luz na minha cabeça. Comecei a ver tudo com outros olhos. A dar valor a pequenas coisas. A pequenos momentos que tenho com as pessoas que me são queridas. Tornei-me no fundo uma pessoa mais espiritual. Procuro a essência das coisas. Procuro no discurso das pessoas aquilo que elas me querem transmitir. Para além das palavras. O que querem aquelas palavras e frases transmitir. Vejo agora, em vez de frases, abraços, pedidos de ajuda, pedidos de conforto, raiva também. E faço por responder também, mais com sentimentos do que com palavras.
Mas perdi-me de novo. Quero tentar explicar o motivo a minha viagem.
Passou então a ser importante, saber mais sobre mim. Sobre a minha família. Para poder conseguir olhar para mim mais de cima. Empreendi então uma viagem às raízes. Fui lá ver o sítio. Sentir o vento, as pessoas, os cheiros, ver a cor da terra, sentir a chuva. Imaginei uma família em fuga. Em fuga a uma perseguição de fanáticos. E eu, ali. Passados séculos. O neto de um neto. Não alterou nada. Não se fez nenhuma espécie de luz. Mas sinto-me mais completo.
Gostava que a Tia Celeste soubesse que eu fui lá. Ela ia compreender mais que ninguém.

"E foi exactamente daqui..."

2008-08-22T18:02:00.000-07:00

Foi daqui que os homens rumaram à Madeira, fugindo do Senhor Cromwell e seus seguidores.

Não resisti. Parei na cidade do nevoeiro... e não só.

2008-08-16T19:08:00.000-07:00

Depois conto-vos como foi...

Vou ali e já venho

2008-08-14T21:21:00.000-07:00

Peço desculpa mas vou à Escócia e venho já.

Mais sugestões musicais (very bueno)

2008-08-12T04:01:00.000-07:00

Fujiya & Miyagi

Lali Puna

Daft Punk

Hipocrisia

2008-08-11T07:18:00.000-07:00

A Humanidade deveria por esta hora padecer de insónias. De ansiedade. De consciência pesada. Que mal que estamos. Os Jogos Olímpicos, que deveriam ser um espaço de trégua entre os povos. Uma festa ao ser –humano, não são mais, senão mais uma panóplia de jogos políticos, de interesses. Envergonho-me como ser humano. O ataque à Ossétia. A situação social e politica na china. O “caso” do Tibete. O Mugabe continua lá. E outros tantos. Com Hu Jintao, a China presencia, em silêncio, às piores violações aos direitos humanos, entre os quais tortura, abortos forçados, trabalhos forçados, detenção de grupos religiosos, corrupção governamental e restrições de discurso dos media (censura). Toda a humanidade (quase toda), todavia, assentiu À realização dos jogos da paz ali naquele país.
Eu, se fosse atleta (sou atleta, só que não atingi os mínimos olímpicos), não ia. Não só não ia como fazia questão de dizer porquê.
Mas como disse Einstein, “O mundo não está ameaçado pelas pessoas más, e sim por aquelas que permitem a maldade”. E nós somos permissivos, conformistas, comodistas, egoístas.
O “fazer o bem sem olhar a quem” foi substituído, com a conivência de quase todos, por “fazer o que parecerá bem a olhar a quanto, não importa a quem”. E é assim que nós cá vamos “cantando e rindo”. Não resisto a citar novamente Einstein “ser humano por quem tenho grande admiração) quando disse “Se as pessoas são boas só por temerem o castigo e almejarem uma recompensa, então realmente somos um grupo muito desprezível”.

Não procuro Pureza. Quero é ser livre

2008-08-06T08:14:00.001-07:00

Palavras finais de "Beleza Americana". Reflexão do protagonista (Kevin Spacey):
“... há tanta beleza no mundo. As vezes sinto que estou vendo tudo de uma vez, e é muito, demais, meu coração se enche como um balão prestes a estourar... E então me lembro de relaxar, e parar de tentar segurar isso. E então a coisa flui através de mim como chuva e não posso deixar de sentir nada além de gratidão por cada momento de minha pequena e estúpida vida... “

Gostaria de ficar com a minha família e as pessoas que me são queridas para sempre, mas certamente irei deixá-los. Gostaria de manter a minha bela casa para sempre, mas certamente irei deixá-la para trás. Gostaria de desfrutar de felicidade, riqueza e conforto para sempre, mas certamente perderei isso. Gostaria de manter esta excelente vida humana com suas liberdades e vantagens para sempre, mas certamente morrerei. Gostaria de estar com os meus queridos amigos para sempre, mas certamente iremos nos separar. Por isso, de que adianta esta luta contra a natureza?
Uma perda de tempo. Uma descarga inútil e inconsequente de energia. Sou parte dela e a minha passagem por cá, faz dela parte. Sou parte da natureza. Seu filho. De que me adianta querer controlar? Se é que existe algum controlo. Aprendi com o tempo e com a experiência (a minha) que tenho um papel a cumprir como parte da natureza. Como parte da fauna deste planeta. É a esse papel que me dedico mais. Cuidar da minha cria. Ajudar a minha “manada”. A que me aceitou e protegeu. A que me ensinou a subsistir assim. Com os outros. Em paz natural. E por aqui, poderia divagar horas e horas e linhas e linhas de texto mas deixo esta reflexão para outros muitos posts.
Resta-me agradecer portanto aos chatos, que me fazem crescer a paciência. Aos violentos que fazem crescer o meu espírito pacífico. Aos intolerantes que me fazem crescer a tolerância. Aos que fazem o mal, pois aumentam em mim o querer fazer o bem. Aos inconsequentes, pois fazem-me reflectir. Aos bajuladores, que me fazem querer resistir. Aos conformistas que me fazem querer contrariar. E finalmente aos louros que me fazem querer ser moreno.

Muito bom som

2008-08-03T19:30:00.000-07:00

Para ouvir à beira-mar numa destas noites de Verão.

Gang Warily

2008-07-29T09:24:00.000-07:00

O Verão está aí. Festivais, festas, arraiais, praia, cerveja, “gajas semi-descascadas”, gajos “entesoados”, emigrantes em rebanho a falar alto por todo o lado, o rally, as espetadas, as bebedeiras, as ressacas… é o Verão.
Nem sei o que faço nem por onde começar. Tenho a minha ilha. Cheia de cantos e recantos. Locais fabulosos. Acho que começo por aqui. Até porque para ir viajar as coisas não estão para longos saltos. E depois, eu sou mais do tipo cigarra do que formiga. Prefiro manter as minhas fugas constantes ao longo do ano. Sou mais do tipo “hoje é que é”. Fim de semana para aqui e para ali. Logo se vê.
A semana passada tive de férias. Para descansar um pouco entre picos de trabalho. Funcionou. Praia, pesca, amigos, brasas e peixe, baralho de cartas, cerveja, brisa maracujá, boa disposição… foi muito bom. Mesmo assim, tenho que sair daqui da ilha. Para mudar de ares. Para ser um estranho. É bom ser um estrangeiro a passear.
Vou até o Loch Ness. Não para ver o monstro, até porque o Nessie é uma brincadeira comparado as cabeças de medusa que por cá temos e que em vez de transformarem quem os olha de frente em pedra, aqui, são logo empalhados, criogenados ou mesmo carbonizados. Gostava, em certas alturas, de ter o poder de Circe e transforma-los em bacorinhos tenros e rosados.
Mas como não tenho esses poderes resta-me “arejar o sótão” noutra freguesia. Noutro País. Noutra realidade. Vou lá respirar os ares Celtas. Fazem-me bem com certeza. Pode ser que chegue cá de kilt e a tocar gaita-de-foles, empanturrado com haggis e a tresandar a whisky. Vou lá ver e sentir a terra acerca da qual Voltaire escreveu “We look to Scotland for all our ideas of civilisation“ a ver se percebo o que ele quis dizer.
A civilização, tal como ela existe, parece-me cada vez mais a corrupção da terra prometida. Babilónia. Mentira. Ilusão. Falsidade. Promiscuidade. Escravidão. Tirania. Tirania. Oportunismo. Perversão. E nós, os comuns mortais, cada vez mais remetidos à nossa toca. Nossa que é como quem diz… dos bancos na maioria dos casos. Estrangulamo-nos a nós próprios, criamos dependências escusadas, acorrentamo-nos a nós próprios. E está tudo ali. Ao alcance de qualquer um. E ninguém vê. Estamos a cegar. Estamos com pressa não sei para quê. Somos cada vez mais parecidos com vírus. Multiplicamo-nos e destruímos tudo à nossa passagem. Adulteramos as funções das coisas. Corrompemos a natureza em nosso proveito. A praga humana. Quanto a mim, o meu moto mantém-me atento. “Gang Warily”. Para mim e para os outros, em relação a mim.

I want you to get mad

2008-07-21T05:43:00.000-07:00

Network (1976) is director Sidney Lumet's brilliant criticism of the hollow, lurid wasteland of television journalism where entertainment value and short-term ratings were more crucial than quality. Paddy Chayefsky's black, prophetic, satirical commentary/criticism of corporate evil (in the tabloid-tainted television industry) is an insightful indictment of the rabid desire for ratings. Indignation toward the network executives by an unbalanced news-anchorman (Finch) ("I'm mad as hell, and I'm not going to take it anymore") is manipulated by ruthless VP programming boss (Dunaway) for further ratings. One of the film's posters correctly proclaimed: "Television will never be the same."

Contra o Espírito da Silly Season (antes que começem)

2008-07-19T09:34:00.000-07:00

Conseguimos viver e sobreviver e subsistir. Mas a verdade é que podíamos estar muito melhor. Milhões de Euros foram emparedados em cimento e pouco mais há para mostrar. E as pessoas? As que não vendem cimento? As que não trabalham nas obras? As que não são políticos? Serão assim tão poucas?
O modelo democrático está a esgotar-se. A matar-se a si próprio. A vontade dum povo carenciado e inculto é facilmente manipulada. Em tempo de fome, as migalhas são um banquete. E para quem nunca saiu da ilha, qualquer gás solto por um dos nossos eleitos (nossos é como quem diz… deles) é um esquisito e raro perfume. Por todo o lado a democracia definha. Envenenada pelos seus filhos. Cicuta gota a gota. Dia após dia. Morte lenta e dolorosa, principalmente para os mais desabonados. São os primeiros a tombar. A história repete-se e nós não aprendemos. A raça humana é uma praga teimosa. Uma bactéria nociva que se alastra. Destrói e consome tudo à sua passagem. Sem respeito. Nem por si próprios. Não nos podemos desresponsabilizar. A mudança de rumo depende de como cada um de nós tem vontade e força para mudar. Para querer mais e melhor. Melhor qualidade. É preciso lutar para mudar. Lutar contra a nossa inércia e contra o nosso comodismo e conformismo naturais. É preciso lutar e contrariar quem nos oprime. Quem nos maltrata. Quem nos usa. Quem nos abusa. Quem nos inferioriza. Quem nos desvaloriza. É preciso acreditar em nós. Acreditar que somos capazes e querer. Um querer sem ser em desespero. Quero comer porque tenho fome e tenho o direito de comer e não um querer de fome a implorar migalhas e que se esgota imediatamente após o magnânimo e reles gesto dum pertenso "dar" dos “fartos”.
Aperta-se o garrote. Centímetro a centímetro. Nem se sente senão quando for já tarde e irremediável.
Somos o povo do “deixa andar”. Somos “porreiros”. Perdoamos dívidas a quem, se pudesse, nos consumia. E nós? Nós os madeirenses. Os Portugueses em geral. E as nossas dívidas? Quem as perdoa?
Eu também quero que me dêem uma Caborabassa. Quero um Aeroporto de Macau. Quero uma conta na Suíça. Quero uma Marina no Lugar de Baixo. Quero muitos Porsches. Quero um Centrum só para mim. Quero uma casa na Orla Marítima. Quero que me dêem o que vejo por aí a dar. Tenho também direito ou não?
Temos todos. Vamos exigir mais. De nós e depois, dos outros.

Suspiro de uma tarde de Verão

2008-07-14T06:23:00.000-07:00

No seguimento do meu último post, voltei. Voltei ao sítio onde me reencontrei em paz, comigo mesmo. É isto que eu quero. Agora só tenho que ver como hei-de fazer para lá chegar. Para já, o mote é “Viver de verdade e com verdade”. Estou de volta ao meu “ retiro espiritual” e é aqui que estou agora a escrever. E como seria bom escrever aqui sempre. Como seria bom poder escrever sobre tudo. Sobre a minha imaginação. Alado, sem medo. Sem asas de cera.

Eu gosto é do Verão, da Primavera, do Outono e do Inverno

2008-07-07T18:45:00.000-07:00

Irrita-me o calor. Irrita-me o Verão. Só há uma maneira de conseguir contrariar – me. Vestir o “calçonito”, meter na mochila a toalha, o portátil, o disco externo, uma carteira de SG gigante, as chaves de casa e do carro, o telemóvel, a carteira, uns iogurtes líquidos, uma ou duas maçãs, uma garrafa de água… acho que está tudo. Agora é só enfiar o “chinelinho de dedo”, meter os “Ray Ban`s” e siga. Para a praia ou para a montanha. Sem compromisso, sem pressão. Sou um “Homo Laboratoris” em interregno de funções. Só assim. Só assim consigo. Nem blogs…, nada. Vou passear na minha ilha. Vou para o Norte. Vou para o Sul. Vou para as serras e para a costa ou então começo num lado e acabo no outro. Não interessa realmente onde começo ou acabo. Vou comer uma sandes de espada de escabeche ou uma garoupa grelhada? Também não interessa. Vou sozinho? Tenho companhia? Não interessa. Vou chegar cedo ou tarde? Acabo por gostar dum sítio e acabo por ficar por lá uma semana? Que bom improvisar. Fazer o que se gosta. O que nos apetece quando nos apetece e com quem nos apetece. E é tão fácil e nós complicamos. Tive uma pausa aqui na escrita “bloguística” porque me aconteceu isso mesmo na semana passada. Estava eu a regressar a casa após mais um dia de labor, quando o meu telemóvel tocou. Estava em São Vicente. Chovia.
“- Estamos no sítio X. O tempo está fantástico. Precisamos de acendalhas para acender a fogueira para o jantar. Vem! Jantas cá conosco.”
Vesti o fato de banho. Preparei a minha mochila com o habitual, vesti o tal “calçonito”, “chinelinho” e Siga. Pelo caminho comprei as acendalhas e passadas cerca de duas horas estava a chegar ao meu destino. Antes de ir encontrar-me com os meus amigos, não resisti e dei um belo mergulho. Depois fui ir ter com eles. Acender a fogueira. Fazer o churrasco. Sempre com boa disposição, descontraidamente. O dia seguinte era feriado. Aluguei um quarto e passei lá a noite. Não me apetecia regressar. Dois dias depois seria quarta-feira e de novo o regresso ao trabalho. Acabei por alugar o quarto por uma semana. Ia dali para o trabalho, atravessando quase meia ilha. No fim do dia, voltava ao meu oásis. Uma das melhores semanas que tenho tido desde há algum tempo. Foi barato. Foi bom. Aliás, foi renovador, refrescante. Foi tanta coisa. Fez sentir-me bem vivo e sentir que complico muitas vezes as coisas simples. Uma pausa em tempo de trabalho. Não sou uma pessoa de hábitos. Os que tenho são os essenciais à minha sobrevivência na selva Laboral. Pelo caminho, nem reparei na reconstrução da marina do Lugar de Baixo. Não reparei na quantidade de betão espalhada ao desbarato ao longo de quase toda a costa sudoeste. Não reparei na má qualidade da obra do cais do Paúl do Mar. Obra às “três pancadas” fazendo lembrar o nosso clube Naval de São Vicente e a nossa “promenade maritima”. O nosso parque urbano com os seus famosos caixotes de cimento.
Mas, nem vi. Juro que não reparei. Ao passar só pensei “ que se afoguem em cimento. Grandes filhos duma porca esfomeada,(peço desculpa pela analogia) com cimento e catrapos e promenades. Mas para grande surpresa minha, tudo me pareceu como há seis anos atrás. Para as pessoas dali a vida continua igual (em grande medida). As localidades, em grande parte, arrependidas do mal que sobre si fizeram cair. “Estávamos, afinal, bem melhor como estávamos antes. Enfim, apenas mais uma população ludibriada pelo “brilho” e pela promessa do cimento. E agora é tarde e tudo o que se diga é “chover no molhado”. Continuam unidos e amigos. Excelentes a receber e a fazer as pessoas sentirem-se bem vindas. Mas nota-se à vista desarmada que são uma população violentada.

Obrigadinho pela lembrança. Danke!

2008-06-20T07:14:00.000-07:00

Franz Beckenbauer considera, num artigo publicado no "Bild", que Alemanha que afastou Portugal do Euro'2008 demonstrou que tem uma mentalidade ganhadora.

Ora aí está o que faltou a Portugal. Mentalidade ganhadora. E mais nada. De resto tinha tudo. Na minha opinião, os meninos, deveriam ir agora, durante um ano (pelo menos) trabalhar para as obras a ganhar o ordenado mínimo. É o que lhes falta. Experiência e responsabilidade. Atitude.
Mas, por um lado ainda bem que acabou a “anestesia”.
De volta ao nosso Portugal pequenino. Os meninos vão continuar a ganhar ordenados chorudos. O Scolari também. O Porto vai aos Campeões. “O Sporting este ano é que é!”.
Tudo na mesma.
Os ordenados continuam a ser uma miséria que nem “tapam” a inflação. As viagens para o continente continuam caríssimas e ninguém tem culpa. A gasolina é como é. O crime aumenta. Droga e álcool a rodos. E nós…
Segunda-Feira “`bora trabalhar!”
Aterramos novamente do nosso sonho/voo Europeu e regressamos ao nosso País pequenino.
Mas será que aterrámos?
Falta a Portugal o que faltou à Selecção Nacional: “- Mentalidade Ganhadora”.

P.S. Coitado do Eusébio. Ninguém pode chamar atenção nem criticar os meninos. O homem disse uma coisa incontestável. Não temos avançados eficientes. E, logo foi achincalhado. Tratado como lixo. A verdade é essa. O Pantera Negra, parecia um gato sem pelo a morrer de fome, no dia seguinte a pedir quase desculpa pelo que disse e que ao que parece, ofendeu o menino Nuno Gomes. A mística da Selecção. O Pantera. Tratado como um pobre que vai comer à “Sopa do Cardoso”. Uma vergonha. E depois admiram-se.

Ai Portugal...! Ai Portuga...l!

2008-06-12T04:21:00.000-07:00

Meu corpo doía. A vista, arrasada pelos néones. Os olhos fechavam-se-me involuntariamente. Um zumbido furava-me os tímpanos. A minha cabeça, prestes a rebentar. Meus membros soltavam-se em espasmos involuntários. Apetecia-me gritar. Gritar até mais não poder. Com as últimas faculdades que me restam praticamente intactas - A voz, aliada ao cinzento craniano.
Mas em vez desse desabafo. Dessa busca de alívio. Dessa contestação isolada e egoísta. Desse grito de inconformismo e insatisfação… saiu-me um “Viva Portugal!... Portugal!... Portugal!”
Não sei bem porquê.
É uma injecção potente essa.
Faz-nos esquecer tudo.
Somos como dependentes em nada diferentes dos tóxicos. Não queremos lidar com as coisas e então damos uma injecção e nada mais importa até a próxima.
Estamos doentes e precisamos de uma cura. E a Selecção não é a solução. A não ser que façam greve pelo estado em que o País se encontra. (uma espécie de Saltillo pelo bem estar do País). Mas é claro que isto da selecção é muito bonito. É na realidade uma montra internacional onde os produtos estão em exposição. Variedades e preços para todos os gostos e bolsas (algumas). Umas centenas de pequenos e menos pequenos que jogam à bola e ganham milhões num mês. Uma estupidez o que se paga aos jogadores. As somas que se gastam nas transferências. É uma vergonha. É gozar conosco. E os clubes e a sua relação com os impostos. E a selecção. A montra de todos eles. A sua Feira Internacional.
E nós Portugueses o que ganhamos concretamente?
A resposta é simples. Muito pouco ou mesmo nada para além dum orgulho inusitado de um País que definha lentamente. Que está pelas costuras. Mas que se dá a ares (falsos) de prosperidade. Grande coragem a dos camionistas. São para mim mais motivo de orgulhos que a selecção. Ganho mais como Português com a nossa selecção de camionistas do que com a de futebol.
Vivam os camionistas! Viva a Liberdade! Viva o Portugal verdadeiro com humildade, vontade e coragem para crescer! Viva a Madeira verdadeira!
Abaixo os ilusionistas! Abaixo os charlatães! Abaixo os prestidigitadores! Abaixo os usurpadores! Abaixo os políticos acomodados e instalados!
Por este Portugal grito até que me rebentem os pulmões. Os da Selecção de Futebol não precisam do apoio de ninguém.
Dê por onde der, eles já ganharam. Nós é que não.

O Príncipe Caído

2008-06-11T18:42:00.001-07:00

O príncipe herdeiro caiu.
Estatelou-se no chão imundo.
Procurava a chave de ouro.
A chave da porta secreta
que ninguém sabe onde fica.
Que ninguém sabe o que encerra.

O príncipe herdeiro caiu
e nem reparou.
Esteve anos desmaiado.
Sonhou com coisas que nunca viu
E de repente acordou cansado.

O príncipe herdeiro acordou cansado.
Cansado de sonhar,
Cansado de estar caído
Cansado de acordar desmaiado
Cansado de adormecer acordado.

O príncipe herdeiro está agora acordado
O príncipe herdeiro volta a sonhar
Sonha ser o rei do reino que há-de vir.
Sonha com as batalhas por travar.
Vitórias por conquistar.
O amor que falta amar.
As alianças por concretizar.
Com o fruto da terra por lavrar.

Mas por ora, valoroso príncipe
Trate vossa alteza de despertar
De retemperar o espírito e as forças
Para de uma vez se levantar.

Hora de Flores

2008-06-11T17:46:00.000-07:00

O prazer que se vai com o tempo esbatendo
O tempo que com o prazer se vai extinguindo
A extinção pelo prazer que com o tempo se vai prevendo
O desprevenido que com o passar do tempo vai morrendo

A morte com o tempo vai-se aproximando
Aproximação ao vazio que se vai vivendo
Um viver vazio de contentamento
Esfarrapado e pelo prazer cantado

O canto embriagado aclama amor
Mas não é senão um suspiro de dor
Um grito que soa a torpor
Um grito que sem chama consome a flor

A flor de cheiro
A flor de chá
A flor de fumo
A flor da hora má

Hora má para viver
Hora má para acordar
Hora má para sentir
Hora má para actuar
Hora má para querer
Hora má para pensar
Hora má para mudar

É hora de flores

O Bicho

2008-06-09T09:01:00.001-07:00

O animal acordou
Alimentado de impotência feita desrespeito
E de um dito controle (que é débil)
E fez cair o homem.
Caiu o homem e levantou-se a fera.
A fera arrancou desenfreada, louca, desvairada…
Fora de qualquer lógica ou razão.
Rugiu, mordeu e caiu.
Levantou-se então o homem.
Prendeu a fera.
Disse-lhe o que de mal tinha feito.
Falou durante horas com o seu animal.
Cuidou dele e das suas feridas.
Sempre atento ao bicho. Mimando-o, até que a fera adormeceu.
O homem pôde então limpar o que o bicho tinha sujado.
Reparar os danos que o bicho tinha causado.
Reembolsar quem o bicho tinha lesado.
Pedir desculpas pelo que o bicho tinha desfeito.
Assumir a culpa por não ter o bicho controlado.
Sentir a vergonha de ter o bicho sempre a seu lado…
Pediram-lhe, inúmeras vezes, que se desfizesse do bicho.
Que o abatesse.
O homem recusara sempre.
O animal já tantas vezes o tinha protegido
só pela sua presença impunha respeito
e fazia o homem sentir-se seguro.
Quando se sentia só, o animal rugia e o homem confortava-se.
Estava habituado a ele e mais que isso
Havia ali a verdadeira fidelidade.
Não fossem os danos, tudo seria perfeito.
Abatê-lo? Não! Nunca!
Tentou então o homem conhecer o bicho.
Compreendê-lo, aprender sobre o que o movia,
O que o fazia reagir, o que o fazia partir descontrolado para o ataque.
Mas, tanto descontrolado, como dócil,
a sua presença era, para o homem, imprescindível
porque o homem não estava habituado nem gostava de sentir-se vulnerável.
Seria, com certeza, enganado, traído, usado, abusado e no fim apenas teria a solidão.
E isso, era a pior coisa que lhe poderia acontecer.
A solidão.
O bicho gosta de carinho. Gosta de paz. De crianças. Gosta da alegria. Gosta do homem.
Mas o bicho sente medo.
O bicho é uma cria indefesa com os dentes bem afiados.

Conselho da bicharada ao autor deste blog

2008-05-30T04:11:00.000-07:00

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O medo comanda a vida

2008-05-22T20:40:00.002-07:00

Os nossos maiores medos desde sempre. Ser rejeitado e ficar só. A nossa vida vai sendo moldada à volta destes medos. Mãe pega-me ao colo, aceita-me. Gosta de mim. Ama-me. Leva-me contigo para todo o lado. Isto logo no início. Depois vêm os amigos. Gostem de mim. Convidem-me para as vossas festas. Levem-me para a praia. Convidem-me para brincar convosco. Quero ser da vossa equipa. Gostem de mim. Aceitem-me. É claro que, no caminho, aprendemos que as coisas não podem ser assim. Temos que crescer. Tornarmo-nos responsáveis. Auto-suficientes. Confiantes. Embora fiquem sempre lá os nossos dois medos de estimação, aprendemos a dominá-los. A controla-los. A não sermos prisioneiros nem escravos deles. Mas há os que não conseguem livrar-se destes medos e respondem quase que por instinto.
Uns, para atraírem as atenções, falam alto. Querem dominar os outros. Ser mais fortes. Já que não o amam, então vão respeita-lo. Nem que seja pelo medo. Ou então manipulam. Enganam e fingem para poderem saborear a presença dos outros. A aceitação deles. Outros ainda há, que não conseguindo ultrapassar os medos, saltam para um estado de revolta, de raiva de sí mesmos. Por não conseguirem ser o que querem em vez de serem o que são. Compra-se um carro grande. Uma casa enorme. Constrói-se uma piscina. Uma cascata no quintal se for preciso. Mas isto não resolve. Só ilude. E a maior característica das ilusões é que são passageiras.
Então, cresce a frustração, a revolta, a inferioridade, a inveja, a raiva, a tristeza…
Para estes, uns conselhos: admitirem a si próprios quem são realmente; conhecerem-se melhor; admitirem os seus erros e falhas; estarem atentos e contrariarem o mais fácil que é render-se ao instinto. Ao medo.
Os animais, quando têm medo, fogem. Se sentem medo e estão encurralados, atacam. Nós somos iguais. Só que mais que os animais, depois de tudo isto, ainda temos a vergonha.
Vergonha é ser apanhado na sua verdadeira personalidade. É o que sinto depois de fazer uma coisa que não gosto de fazer. Que sei que não é correcto. Não é aceite. Sermos apanhados naquele segundo em que tiramos a capa, o disfarce e pensamos que ninguém estava vendo. Mas estava. E agora sabe quem sou. Como sou. E eu não quero que saibam. Porque tenho medo que não gostem e me rejeitem e depois fico só.
Os portugueses sofrem disto. Falta de amor e educação em crianças. Falta de crescerem com responsabilidade, com alguém atento que lhes corrija os passos e os faça afastarem-se do abismo da desgraça pessoal que se vê um pouco por todo o lado. Endividamentos, capas, fingimentos, alheamento das suas responsabilidades como seres humanos e como cidadãos. Alguém vai fazer. Alguém vai resolver. E a humanidade sofre disso e com isso. Falta de amor e de carinho pelos nossos filhos. Temos as desculpas dos preços a subir. Dos salários a descer. Da falta de tempo. Todas e mais uma desculpa. Mas que culpa têm os miúdos disso?
Deu-me para divagar e vocês é que apanham com o fardo.

About Hope

2008-04-30T21:58:00.000-07:00

Dark crows again fly over the garden
After long days and nights of struggle
We then
Feasted on their untruthful defeat
Dark wings are now returning
Dark wings block the sun while rising
Dark now are days and nights
As dark were the days spent fighting dark wings
Let`s all hope for the golden swan
Let`s all long for his comeback
For he`s gone
Long time ago
Pushed away by oblivion
Unusefull days spend resisting the crows
For now
They again rule

nunoshaka

Estão matando a Liberdade

2008-04-24T22:50:00.000-07:00

O Sistema Representativo consiste em uma nação depositar em alguns indivíduos eleitos o que não podem ou o que não querem ou não conseguem fazer por si mesmos e isoladamente.
Trata-se de um poder depositado num número limitado de pessoas pelo povo que quer que seus interesses e expectativas sejam defendidos, entre outros motivos por não ter tempo de defendê-los. Evidentemente que cabe ao povo vigiá-los e até retirar-lhes esse poder em caso de evidente abuso. Para complementar o bom funcionamento das instituições, o bastião da independência individual tem que ser a Educação. A obra dos legisladores deve visar a autonomia dos indivíduos e não perturba-los. Dar-lhes o exercício do poder pelas suas decisões e pelo voto. Garantir-lhes o direito de controlo e vigilância sobre as coisas públicas estimulando-lhes os desejos e a possibilidade de satisfazê-los.
E tudo isto em função de que o objectivo de cada indivíduo não é somente alcançar a felicidade, mas também o seu aperfeiçoamento constante como ser humano. A liberdade é o meio mais eficaz para nos aperfeiçoarmos, pelo menos até aparecer outro. A Liberdade é a mãe dos políticos. Eles só existem porque ela os criou. E como eles a tratam mal. Como aliás a tratamos todos mal, como seres humanos, à Liberdade. Matem os valores. Matem a Esperança. Matem os direitos individuais de cada indivíduo. Matem a Liberdade e matam a sociedade como ela existe.

"As pessoas exigem liberdade de expressão como forma de compensarem a falta de liberdade de pensamento que raramente usam."
Soren Kierkegaard

Porque somos insatisfeitos. E depois???

2008-04-21T12:52:00.001-07:00

A Madeira é toda ela o "nosso" Jardim

2008-04-03T17:39:00.000-07:00

Como Madeirense orgulhoso que sou, fui um dia destes, à laia de embaixador babado, mostrar a "nossa" linda ilha a um amigo estrangeiro. Foi a primeira vez que ele cá veio, depois de alguma insistência minha. É que o homem só me falava na beleza dos Açores e aquilo já me estava a incomodar. Mas, orgulho à parte, Lá encetàmos a nossa "tour de l`isle". Montanhas fantásticas. Ficou pasmado com os precipícios. O Cabo Girão, Penha d`Águia, Véu da Noiva. Ficou pasmado com o mar, com a calma, com a amabilidade das pessoas, com a poncha (aqui foi um pouco mais que pasmado que ficou). Enfim, fartou-se de elogiar tudo quanto viu e mostrou-se satisfeito por ter adiado a visita ao outro arquipélago Português que agora não me lembro bem do nome. E eu, orgulhosíssimo, não fora ter reparado, para vergonha minha, que em quase todos os miradouros e sítios onde parámos para melhor disfrutar desta ou daquela paisagem, que o lixo abunda nestes sítios. Sacos de plástico, papéis, panos, objectos não identificáveis. LIXO POR TODO O LADO.

Uma vergonha para o "nosso" Jardim. Que se diz ser muito limpinho mas quando se olha melhor está, afinal, todo sujo, descuidado, porcamente cosmetizado. E mais ainda. Como se não bastasse já a minha vergonha por tê-lo constatado ao longo desta "tour de l`isle", chega-se ao fim do passeio e o meu amigo vira-se para mim e pergunta-me isso mesmo: Como é que numa ilha tão linda e que vive principalmente do turismo, não é? (perguntou) deixa que isto aconteça?
Olhei para ele e fiquei ainda mais triste, porque senti que iria me sentir ainda bem mais envergonhado, se tivesse que lhe explicar porquê.

Se fossemos assim...

2008-03-22T23:36:00.000-07:00

Porque nos é tão difícil admitir o erro? Porque é que a nossa alma se contorce quando temos que dizer “mea culpa”? Porque nos é tão difícil dar o primeiro passo numa reconciliação, ainda que a culpa não esteja do nosso lado?
Muitos responderão “por orgulho” mas eu acho que não. Trata-se de falta de auto-confiança. De falta de gostar de nós próprios. De falta de tantas coisas que são em cada caso diferentes. Geralmente, as pessoas de quem menos gostamos, por serem de uma ou de outra maneira, não são senão espelhos de nós próprios. Possuem alguma característica que nos incomoda. Que nos irrita. Mas porquê dessa irritação? Porque é que o facto daquela pessoa ser como é, quer eu goste ou não, despoleta em mim por vezes raiva e repúdio? Quanto a mim, nem mais nem menos que por eu próprio ter essa característica apesar de reprova-la nos outros. Travo uma batalha diária para conte-la, e custa-me. Custa-me porque sou assim e não gosto de ser assim. Contrario-me e as outras pessoas não o sentem. Mas eu sei o que sinto e o que sou. E não gosto. Tenho medo que as pessoas sintam o que penso. Que sintam o que sinto e não gosto de sentir. Seria mais fácil se dissesse às pessoas que travo essa luta interna. Que sou assim e que luto para me contrariar. Que não gosto de ser assim. Era menos uma luta. Era menos um medo. Era menos uma fuga, era menos um sorriso forçado. Era menos uma palavra que ficou por dizer. Era menos uma culpa a carregar. Era menos uma dor para sentir. E eu era mais honesto comigo e com os outros. E sentir- me –ia melhor. Menos julgado. Mais solto. Mais autêntico. Mais solto. Mais verdadeiro. Mais eu.
E se fôssemos todos assim? Humanos, que cometem erros e que lutam para se contrariar e que aliás é isso que nos faz humanos. Seríamos todos melhores e estaríamos todos bem melhor.
Errar é humano. Perdoar, também.

E é quando tenho esta percepção da realidade do meu EU com as capacidades e limitações, que me é difícil aceitar algo em que não acredito e que é, para mim, por mais evidente que é forçado, falso, corrupto, desleal, injusto, falso, desonesto... afinal, desumano.

Ah Mãe, ... nã qué mái milhe!!!

2008-03-13T19:24:00.000-07:00

Jornalistas, frente a frente a discutir a obra de Alberto João em praticamente 30 anos no poder. Horas a fio com aquela conversa no canal regional de televisão a soar a “Vamos brincar às grandes entrevistas e fingir que somos grandes analistas isentos e doutos. E lá veio o tema da longevidade do nosso presidente no poder. Porque fez, o que fez, como fez, o que poderia ter feito, o que fez mal, o que fez bem. Se soube lidar com as situações mais delicadas ou não e como. Foi lindo. Adorei. Já fazia falta um debate destes. Para elucidar as pessoas. Falou-se do clientelismo. Como foi surgindo. Já acerca de como se encontra instalado, ficou apenas no ar a névoa habitual. Enfim, até os nossos jornalistas nos dão mais do mesmo. Só me apeteceu gritar: “Ah Mãe,… nã qué mái milhe!”
Em vez disso, desliguei a televisão. Meti o “Perfect day” do Lou Reed a tocar baixinho e saquei da prateleira o “Se bem me lembro…” do Vitorino Nemésio para, ao sabor da palavra deste, ainda actual, na sua visão do fundo da alma portuguesa, voltar a aterrar num Portugal autêntico e sem celofane.

Tou mesmo muito farto. Milho. Não! Obrigado.

Salve-se quem puder! Como puder! Eles andem aí!

2008-02-28T21:08:00.000-08:00

Como não remas mais? Estranha-me Fernandes!!!

Afinal estamos ou não todos no mesmo barco?

A Justiça é de quem tem dinheiro para pagá-la. Logo, a Justiça tem um preço. Quem tem dinheiro tem bons advogados, paga fianças, paga testemunhas, paga despesas de tribunal sem pestanejar, reembolsa, paga multas, paga coimas, paga indemnizações. Enfim, paga o que for preciso. Transgride -se porque se sabe que pode pagar. Transgrediu porque ninguém viu nem vai dizer nada. O mundo é cada vez mais dos “espertos”. A moral, a responsabilidade, a intenção, a culpa…, estão “fora de moda”. Caíram em desuso. A Lei existe, o poder executivo, o legislativo. Justiça é que não. Há justiça para quem estaciona mal o carro. Paga a coima, marca um ponto na carta de condução ou arrisca-se mesmo a ficar sem ela. Mas se assaltar uma velhinha e lhe der uns pontapés para lhe arrancar a “reforma”, vai à esquadra ser identificado (isto se for apanhado) e depois, depende se for apresentada ou não queixa por parte da velhinha. O cidadão abandona a esquadra e aguarda a fazer mais uns biscates do género até se esquecer do sucedido ou então resolver-se fazer alguma coisa. Mas seja como for, a velhinha está sempre lixada. E isto está a piorar. A paz madeirense não vem do Turismo. A paz madeirense vem do betão. Acabam-se as grandes obras, os túneis, as vias rápidas e quero ver como é. É aí que vamos sentir a falta que fez o investimento na especialização da mão-de-obra, na formação, na criação de oportunidades, nos “ninhos de empresas”. O que é que aquela gente toda vai fazer? Como vão reconverter os nossos trabalhadores? Os “Acarta-massa”, os pedreiros, os serventes, os “pés rapados” sem estudos nem aptidão para fazer outra coisa qualquer?

E quando tivermos daqui a 4 anos as centenas de milhões para pagar das Sociedades de Desenvolvimento? Como vai ser? Se as pessoas já fazem “grande espanto” com meia dúzia de assaltos, quero ver como vai ser daqui a poucos anos? As obras estão a acabar. O dinheiro para elas também. E as coisas estão neste estado. O tempo escasseia. As pequenas e médias empresas criadas com tanto “cagaçal” estão a levar cada vez mais “porrada” das grandes superfícies e muitas delas a fechar. A agricultura e as pescas são uma piada e sofrem com os hematomas da mesma “porrada”. E a tão falada juventude? Os homens de amanhã? O futuro?
Uma coisa sei bem. O próximo Presidente desta Região Autónoma da Madeira vai ter em mãos uma herança bem efémera. Por mim, seja quem for o desgraçado, está, desde já perdoado.

O Carnaval do “Pípol”

2008-02-13T09:52:00.000-08:00

O Carnaval chegou e já passou. Não foi, todavia, rápido como eu gostaria (infelizmente). A mim, pessoalmente, o Carnaval não diz nada. Já me disfarcei e até (confesso) que me diverti. Mas, não foi por ser Carnaval. Não foi pelo disfarce. Não foi dos sítios por onde andei. Foi pelas pessoas por quem me fiz rodear. E é assim que vejo as coisas. O mais importante, são as pessoas. A família. Os amigos. Mas isto, é o meu Carnaval. Vi outras pessoas a gostar do Carnaval. Muito álcool. Drogas. Quem não se apercebe dos “movimentos” vê toda a gente divertida e a divertir-se. Quem olha com mais atenção, vê jovens de “tenra idade” e não só, completamente embriagados, drogados, inebriados. Mas, “é Carnaval, ninguém leva a mal”. E pronto. Está feito e não se fala mais no assunto. No dia seguinte as farmácias venderam muito mais pílulas do dia seguinte. As ressacas curaram-se (algumas). A tolerância de Ponto durou até as 14h00. E para quem é “mais papista que o papa” como a maior parte dos nossos dirigentes e a nossa sociedade em geral, custa-me a perceber como pode ser isto possível. Fala-se tanto da lei do tabaco. Ai os fumadores! Não percebo. Por um lado faz-se um “caso” por causa do tabaco. Por outro, fecha-se os olhos aos adolescentes que todos os fins-de-semana (e até durante a semana) se embebedam à vista de todos. Fumam “ganza”, tomam umas pastilhas (extasy), e pior, consomem heroína e cocaína (se é que se pode dividir as drogas em melhores e piores). Nas barbas de todos. Diversão é igual a álcool, igual a drogas, igual a sexo, igual a adrenalina. O que estas pessoas fazem não é divertir-se. O que elas fazem é fingir que tudo está bem na vida delas. Que são umas estrelas, com luz própria. Um engano aos próprios que só os leva a esbater cada vez mais o brilho. E é o mesmo no Carnaval. É o mesmo no Fim de Ano. É o mesmo no Natal. É o mesmo nas Festas Populares. É o mesmo nos concertos que se realizam para os jovens durante o ano na nossa ilha. Como sou de São Vicente, quero aqui mencionar que durante o ano de 2007 se fez muita festa. Se consumiu muito álcool e muita droga por arrasto. Que veio muita gente ao concelho para beber. Quando estas pessoas foram embora, ficou o lixo, dinheiro na mão de 4 ou 5 comerciantes, a ideia que São Vicente é “fixe” para tomar uns copos e pouco mais. O “Weekend Dance” foi o espelho disso mesmo. A festa do Senhor, em Agosto, também. A Festa do Mercado idem. Enfim. Como já disse, “São Vicente é o meu lugar preferido em todo o Planeta” e o mais importante são as pessoas.

De piquininho se troçe u pupino

2008-02-03T09:09:00.000-08:00

Novas realidades. Novos objectivos. Novos desejos. Novas acessibilidades. Mais competitividade. Mais Trabalho. Menos salário. Menos tempo. Mais rápido. Mais perto. Mais impessoal. Mais tecnológico. Mais generalizado. Adicionar drogas.
Não é preciso mexer. Não necessita de forno nem de frigorífico. Está pronto a servir. Um cocktail poderoso de alienação.
Os pais acordam, tomam o seu banho. Os filhos o seu. Tomam pequeno-almoço (alguns) e vão pôr os meninos à escola (alguns, porque alguns meninos vão de autocarro). Os papás trabalham até cerca das 18h00 (isto se tiverem apenas um emprego) e depois vão para casa ou, eventualmente, apanham os meninos à saída da escola. Estão todos cansados. E rumam ao lar. A mãe vai fazer o jantar. O pai vai ver a bola. Os meninos vão até a rua com os amigos ou então vão para o quarto (quer vão para o quarto ou para a rua, não interessa em qualquer dos casos o que vão fazer).
E é assim o dia-a-dia. Pais vão e vêm. Meninos vão e vêm. Até o dia que os meninos começam a vir mais tarde. Os pais já estão quase a dormir. O diálogo quase não existe. O laço mais forte está quebrado ou gravemente danificado. Não há tempo. Não há cabeça. Está tudo cansado. Está tudo preocupado. E o Benfica? E o Marítimo?
Os meninos vão crescendo mais sós. Mais sem Pais. Mais sem referências. Mais sem o sentido de responsabilidade. E como poderiam? Numa terra onde ninguém é responsável por nada e a culpa morre só (para alguns). Créditos (fáceis de pedir, difíceis de pagar), combustíveis caros, taxas sociais elevadas que não correspondem depois nos serviços prestados à comunidade. O medo sempre presente. Medo de perder o emprego. Medo de ficar sem o carro, sem a casa. E depois a família como fica? Mas… família? Qual família?
Ver conceito de família, para os mais esquecidos http://pt.wikipedia.org/wiki/Fam%C3%ADlia#Fun.C3.A7.C3.B5es_de_fam.C3.ADlia
(a estas definições juntar amor).
O resultado é a fuga à realidade. A fuga ao medo. E como? Com drogas, com álcool, com jogo, ostentação… tudo o que sirva para fugirmos à nossa triste realidade.
Se acordarmos cedo, tanto melhor. Ganhamos nós e os nossos queridos e que nos querem bem. Senão, existem locais preparados para as pessoas pararem e acordarem dos seus delírios e recuperarem a esperança.
A Juventude está em plena alienação. Conheça as substâncias e os problemas. Conheça o que se fez, faz e pretende fazer em http://www.idt.pt/.
Caso conheça alguém com problemas de toxicodependência que queira tratar-se e não consegue faze-lo só nem com as fracas e parcas soluções à disposição na nossa Região Autónoma da Madeira, seguem-se os contactos das principais Comunidades Terapêuticas do País.
http://www.fcsh.unl.pt/cadeiras/ciberjornalismo/ciber2000/metadona/metadonacomunidade.htm
Existe uma solução para quem quer parar, mas cá, é muito difícil. Deve ser por sermos em tudo superiores. Droga na Madeira? Nunca ouvi falar. Não temos cá disso. Mais Assaltos? Não. Existe é mais gente a participar. Insucesso escolar e falta de emprego? Afinal, somos ou não somos um povo Superior? Enfim. Acabo com uma sugestão. Atrevam-se a procurar soluções para além das Desertas e do Porto Santo.

Dai-me força Sr. Dr.

2008-01-30T11:00:00.000-08:00

Quero força para me ver livre de umas certas pessoas que estão "empasteladas" no poder há cerca de três dezenas de anos. Quanto ao Sr. Dr. Alberto João Jardim, penso que, neste momento, é um refém da sua obra. E que obra. Transformou, (ou permitiu que se transformasse, o que vai dar ao mesmo) a nossa ilha numa verdadeira "Má-Madeira". O Sr. Dr. fazia bem melhor se aplicasse a sua força a livrar os madeirenses de certos senhores, que transformam alguns facilitismos concedidos em prepotência. Não preciso de dar exemplos e só ficava bem ao Sr. Presidente. Ao Sr. Dr. Alberto e respectivo séquito peço-lhes encarecidamente para o ano novo que se deixem desta política "silly" e que voltem a ler ou reler alguns dos clássicos gregos a ver se relembram ou aprendem o significado de Democracia (A Vontade do Povo) e não se limitem a deturpar essa vontade com "fantochadas". É a vergonha que sinto ao ver o que acontece em certas sessões do nosso Parlamento Regional. A vergonha por constatar que os jovens andam cada vez mais sem esperança no futuro. A vergonha por constatar que fora do Funchal, principalmente no Norte da Ilha, a maior parte das pessoas nem tem o nono ano de escolaridade com tudo o que isso implica. Resultado de tudo isto é insatisfação, descontentamento e vontade de lutar e resistir e contrariar esta tendencia . De contrariar esta inércia e este "embalar podre" das pessoas.
Tá tudo mal, tudo "à rasca" mas ninguém muda nada. É assim que nós vamos.
"Cantando e rindo, levados, levados... sim". Tenho medo destes senhores que se dizem "anti-castros" mas que se revelam grandes "pró-castradores" de tudo o que não lhes convém, ou que não lhes traga proveito. A herança dos madeirenses aos seus filhos será, em pouco tempo, se as coisas continuam assim, apenas um par de "mãos calosas", porque os "louros da vitória" tão sempre nas mãos de senhores que não fazem nada por ninguém e que fazem questão de se servir a sí próprios. A "silly season" deixou de ser característica duma certa altura mais descontraída
do ano para ser prática diária corrente.
Sr. Dr., deixe, por tudo isto, lá o Sócrates "da mão". Precisamos tanto dele como ele precisa de nós. Para o bem e para o mal. Por isso deixem-se é de "baboseiras" e ponha-me essa gente a trabalhar e a pensar em como vamos sair desta crise. Primeiro nós, depois pense lá no Sócrates se é que realmente e de facto esse assunto lhe interessa.

Ausientes en parte incierta

2008-01-30T10:54:00.000-08:00

É assim. São Vicente já se habituou a presidentes não residentes. Já se habituou a não ser mais a "capital do norte". Já se habituou a ver os jovens emigrar. Já se habituou a ser uma terra onde nada se faz para manter. Já se habituou a ser uma terra fantasma, povoada por fantasmas sem vontade. Em São Vicente vive (se se pode chamar viver) a vontade de resistir até amanhã. O definhar lento. O seguir uma multidão que segue levada nem sabe para onde.
Terra que habitualmente acomoda "pobreza franciscana". E o Povo, em São Vicente, emudece com o passar do tempo. Como dizia o Vinícius de Morais, "nada como o tempo para passar". Alguns por cansaço, outros porque querem ir na próxima viagem do presidente, outros porque simplesmente lhes disseram para se calarem. É a nossa "normalidade" Vicentina onde nada acontece, nada se constrói, nada funciona como deve. Eu, gosto muito de São Vicente. É o meu local preferido em todo o planeta.